tag:blogger.com,1999:blog-67939282387226014742024-02-08T02:25:40.933+01:00OtiumIl diavolo fa le pentole, io le riempio.enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.comBlogger149125tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-18166043958145315132023-01-15T10:35:00.055+01:002023-05-07T16:15:10.862+02:00La custode<p> </p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijbwfvF37YBC9b2k6o6KA0pBlu15ELPu2CpAWs9H2MR6MnPmdlLOiG4-8Exv55zWxQoeZPfatvTkfw7zFhnELY_DzIEE8uGalzeZ1W-TJYDOZ9meQyTYeEB9_mNt3U8l_AtYsEDDQDfRVsRrASI5V6znyKZYmYKLNU4bwxMPiyd0LO4tcOtvOa5bQgOA/s700/elleboro.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijbwfvF37YBC9b2k6o6KA0pBlu15ELPu2CpAWs9H2MR6MnPmdlLOiG4-8Exv55zWxQoeZPfatvTkfw7zFhnELY_DzIEE8uGalzeZ1W-TJYDOZ9meQyTYeEB9_mNt3U8l_AtYsEDDQDfRVsRrASI5V6znyKZYmYKLNU4bwxMPiyd0LO4tcOtvOa5bQgOA/s320/elleboro.jpg" width="240" /></a></div><br /><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span><p></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium; text-align: left;">In principio fu l’Oleandro. Mi
sedusse con le coccole di fiori carnosi di un rosa intenso e
sanguigno, deliziosamente oscene. Sembravano labbra dischiuse in
sorrisi e fremiti. Lo crebbi in vaso sul balcone fintanto che fu
abbastanza adulto da essere felicemente trapiantato sotto la rampa di
accesso al condominio. In breve, sparse la sua maestà e, col suo
rigoglio, sfidava l’austero muro grigio del cemento, colore che
doveva essere sembrato d’avanguardia all’architetto che stava
concludendo la sua carriera, firmando la costruzione di case
popolari. Cemento e infissi rossi d’alluminio laccato.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Una mattina, sporgendomi,
constatai che l’oleandro era scomparso: l’avevano quasi raso al
suolo con la consueta maestria nell’arte della potatura, di cui i
nostri condomini, giardinieri improvvisati quanto improvvidi,
facevano gagliardamente mostra. Gli stessi che negli anni avevano
giustiziato un meraviglioso cespuglio di rose multicolori e le gialle Forsizie che sul finire dell’inverno cominciavano a pavoneggiarsi
nel prato circostante. Troppo belle, troppo invadenti: ci voleva una
bella pulizia.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Fu un colpo al cuore vederne le
chiome giacere a terra neglette, destinate a marcire in piena
fioritura. Le vidi tristemente trascolorare, impotente e rabbiosa.
Per tre anni i fusti residui rimasero sterili e spogli. Nessuno
mostrò di aver letto un cartello in cui spiegavo, con tanto di link
di un noto giardiniere, come potare le forsizie, affisso alla bacheca
condominiale. Sapevano leggere? Non ne sono sicura ancor oggi.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Quando arrivò la Datura, lo
Stramonio, la tromba del diavolo, la custodii gelosamente come un
collezionista un quadro d’autore: i miei condomini non erano degni
di godere della bellezza e del profumo delle bianche coppe che si
schiudevano di notte, una magia che cercai invano di catturare in
mille fotogrammi, tentai di cogliere ogni piccola scossa, ogni piega
che si apriva , ogni infimo sussulto che sapeva di miracolo, di dono
grandioso ed effimero: il giorno di vita loro concesso spargeva tanta
di quella bellezza che anche tutte le altre piante del balcone
sembravano sospese, partecipando all’epifania gloriosa della loro
venefica compagna.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Con l’avanzare dell’estate si
formarono le capsule gravide di semi e ricoperte di spine, ebbi cura
di raccoglierle in tempo, prima che scoppiassero e spargessero la
loro progenie sul prato sottostante. I semi stranamente avevano una
spiccata somiglianza con quelli del pomodoro o dei peperoni. La
bellezza, bisogna meritarsela, e le stronze che portavano a defecare
i loro cani sui tristi monconi dell’oleandro non meritavano la
munificenza della Datura: a loro si addiceva il fetore delle
deiezioni canine non raccolte che rendevano infido il passo di chi ci
fosse, per sfortuna, passato sopra.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Non saprei quante estati fa, dio
come passa il tempo, rimasi incantata da alcuni alberelli dalla ricca
chioma, le cui foglie gareggiavano in cromatismi verderossastri,
mentre i rami disegnavano righe vinaccia sullo sfondo cobalto del
cielo. Riflettevano la luce come lo smalto fresco sulle unghie dei
miei piedi. Non indulgo in certe banalità, ma l’insistere della
mia nipotina Smaragda (Smeraldo: ve l'ho detto che i nomi mi
ipnotizzano?), l’ebbe vinta sulla mia resistenza, e le unghie
furono garbatamente decorate secondo l’ultimo grido
dell’ultimissima moda, a onta della vecchiaia delle mie estremità
trascurate. In contrasto con la lucentezza di tronco e foglie, le
infiorescenze erano rosse, ma opache, si sarebbero tramutate in
grappoli di capsule spinose che sfidando la gravità si ergevano
ritte e agguerrite contro il cielo.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Avrei imparato, a spese dei miei
polpastrelli, che contenevano ciascuna sei grossi semi lucenti. Non
sapevo come si chiamasse (che tarlo), ignoravo la sua tossicità. Ma
sapevo che quei semi sarebbero stati miei.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Chiesi il permesso a Despina,
mamma di Smaragda, se sapesse il nome della pianta. Le sue spalle,
leggermente scrollate, risposero per lei che si meravigliava della
mia curiosità.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Sono sempre stata trascinata da
questa mania di conoscere i nomi delle cose, che fossero oggetti,
persone, animali o piante. Mi sarebbe piaciuto essere la nomoteta
dell’universo, ma rimase una fantasia che soddisfacevo con ricerche
maniacali. Qualcuno ci aveva pensato per me.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Fu così che in un ozioso
pomeriggio assolato, approfittando di una felice quanto precaria
connessione internet, scovai la mia pianta: il Ricino. L’immagine
della pianta dalle larghe foglie palmate mi rimandava alla sua
duplice fama: la famosa bevanda, spauracchio dei bambini della mia
epoca e ancora più famosa per l’uso vigliacco di cui mio nonno
aveva parlato, raccontandomi dei porcifascisti (l’espressione è
sua, la mia sarebbe ben peggiore).</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Una pianta bifronte,
interessante: tossica nei semi, nelle foglie, nel fusto, ma dall’olio
ingeribile e talvolta benefico. Lo si dava alle puerpere, io ebbi la
fortuna di berlo dopo la truce e cruenta asportazione delle tonsille.
Misteriose terapie di un tempo.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Nello snocciolamento dei semi di
ricino ebbi un paio di volenterosi assistenti, Smaragda e Panaiotis,
a cui ingiunsi di lavarsi bene le mani; i bambini si divertivano un
sacco, ridevano ad ogni ahia quando si pungevano e inseguivano i semi
rotolanti che ci sfuggivano sulle mattonelle della terrazza. Ora
sapevano anche loro. Le piante che danno capsule spinose sono
velenose, non si toccano.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">I miei ricini hanno dimora sul
balcone, in questa stagione sono un po’ spiumati come l’olmo, ma
in primavera confido in una bella fioritura.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Per ultimo è arrivato
l’Elleboro, tossico in tutte le sue parti. Non l’ho rubato
dall’isola, è arrivato come regalo da un’inconsapevole
donatrice. È destino.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Piccolo, tarchiato, coriaceo. Mi
assomiglia, ma io non metto fiori, posso tuttavia nuocere,
ferire in modo duro con le parole che libere tracimano dalla mia
bocca. Ma anche consolare.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Ora sto aspettando la Digitale.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Pare che queste piante si giovino
della mia custodia, mi accettano come giardiniera, cerco di essere
accogliente, sollecita, prodiga di cure. Grata. Accetto il loro
segreto, la loro natura, la loro eccentrica unicità. E quando
parliamo, mi sento una di loro. </span>
</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Perfette nella propria essenza,
io ancora in cammino per trovare la mia.</span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Oggi l’ubriacone del
condominio, quello del piano alto, quello che quando lo incontro in
ascensore mi stordisce con la puzza del suo alito, lo ha rifatto: ha
segato le forsizie quasi alla radice. Proprio ora che sono vicine alla fioritura, l’imbecille.</span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Le foglie di Datura si sono
seccate bene nel forno, le ho sbriciolate grossolanamente e chiuse in
un vaso di vetro. Sembra tè non fermentato. Domani gliene regalerò un sacchetto. Gli dirò che
è un tè portentoso, arrivato dalla Cina. L'esotismo fa sempre colpo sui provinciali ignoranti. Che è disintossicante,
energetico. Tanto, lui di piante non ne sa un cazzo. Me n'è avanzato un po', vado a prendere un mini vasetto nel mobiletto sul balcone. Che c'era dentro prima? Forse semi di girasole o più verisimilmente semi di prezzemolo. Sì, di prezzemolo. Quest'anno è stata eletto mister veleno dai botanici.</span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">
</span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-55459309441128620482023-01-02T10:10:00.058+01:002023-07-01T09:27:58.339+02:00Io e il professore<p> </p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">
</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: courier;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3A-s87k72_yF5VF5d83pAeYEiIleu0mdGuumCuKbmmaV75whuMYFX8zfu4K9LQtQ9IANnqfszPr2iFU1nLzxT4peBaUZOjJD_OMa0QC0Pn4lA7ZBVmPTe4_3vfzsEEjR0FlSBNI7lLj54IyUMGOzpHyYOGu0TbElpifOBXSuX3ebF36OSaxZIOcepA/s318/Barletta%202.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="318" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3A-s87k72_yF5VF5d83pAeYEiIleu0mdGuumCuKbmmaV75whuMYFX8zfu4K9LQtQ9IANnqfszPr2iFU1nLzxT4peBaUZOjJD_OMa0QC0Pn4lA7ZBVmPTe4_3vfzsEEjR0FlSBNI7lLj54IyUMGOzpHyYOGu0TbElpifOBXSuX3ebF36OSaxZIOcepA/s1600/Barletta%202.jpeg" width="318" /></a></span></div><span style="font-family: courier;"><br /><br /></span><p></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Io e il professore</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">La
prima volta che lui entrò in classe, si fece un silenzio glaciale,
nonostante l’ottobrata barlettana consentisse alle mie compagne di
indossare, sui piedi nudi, vezzosi sandali estivi. Io portavo ancora i
calzini corti bianchi. Primo: sembravo di quinta elementare, niente
tette, niente culo, gambe da pulcino traballante; secondo: perché non
avevo ancora, né mai l’avrei avuta più tardi, l’altezza giusta
per le calze velate. Una questione tecnica, alla fine.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"> Le mie
compagne mi sembravano tutte avvenenti: gambe lunghe, grembiuli neri
slacciati da cui sbocciavano tette ardimentose e opimi fianchi di
donna. E tinture nei capelli di sedicenni all’assalto del mondo
maschile.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Il
mio incubo fin dalla prima elementare era rimasto quello di veder
spuntare Suor Stefanina che voleva trascinarmi senza scampo fuori del
banco nell’inferno dell’asilo, ma non mi sono mai sentita fuori
posto. Il liceo (classico) sarebbe stato il mio mondo per cinque
anni, ero decisa a esplorarlo con curiosità senza farmi ingoiare
nella spirale della sgobbona, a guadarlo con piacere e non con
ambizione. D’altra parte l’unica gloria di cui potessi fregiarmi
era consistita nell’essere mandata in giro per le classi a leggere
i miei temucci e i dieci in latino alle medie; la mia prof del ginnasio mi
squadrava, arricciava le labbra a culo di gallina e ingoiava bile e
disappunto. I figli, e tanto meno le figlie degli operai, come
facevano a tradurre in quel modo? Non era cattiva, voleva solo
risolvere un enigma.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Io
continuavo a giocare in strada, le mie compagne si preparavano ai
veglioni al circolo Unione, (ricettacolo di tutta la borghesia che
contava) e confabulavano con una delle prof., loro concittadina,
sottraendo tempo alla lezione.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Il
prof, dicevo. Arrivò preceduto da una fama sinistra: severo, faccia
truce, implacabile. Di statura mediocre (occazzo come me!), bruttino, camminava un po’
dondolandosi sui piedi che aveva piccoli forse troppo piccoli per
lui. Vestiva un abito grigio, con cravatta neutra. Sembrò ignorarci
dietro le sue lenti cerchiate d’oro. Avrei imparato più tardi che
era un finissimo osservatore. Ma nemmeno io ero da meno. Mi faceva
ridere il suo tic: quello di storcere il collo e spostare il mento di
lato bruscamente, prima di alzarsi e cominciare a spiegare.
Nell’ultimo anno smise di navigare per l’aula grandissima in
lungo e in largo tra i banchi e, sollevando gli occhiali si
avvicinava alla finestra. </span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Bisogna
alzarsi in piedi per leggere il Padre Dante! Non avrebbe mai denunciato il connubio tra miopia e presbiopia avanzante.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Capii
che sarebbe stata una dura lotta tra lui e me. Tra la star del liceo
e una sprovveduta pulce che veniva dal paese vicino, dalla polvere
della strada.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Il primo duello sotterraneo lo avemmo alla prima versione di Latino. Distribuì i compiti corretti guardando da sopra gli occhiali ciascuna di noi. Non conosceva bene i nostri nomi: nessuno allora si batteva per classi umane, si era allegramente in trentacinque o trentasei.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Ci lesse la traduzione corretta e disse che una sola traduzione aveva capito la funzione di una struttura, e lesse il mio nome. Dovetti alzarmi in piedi.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Cosa fa tuo padre?</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Io rimasi stranita. Non capivo la domanda. Anzi in mezzo a figlie di primari, avvocati, presidi e altri notabili mi sentii per un attimo a disagio. Durò davvero un attimo.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Mio padre fa il muratore: la mia voce ferma e chiara attraversò l'aula. Lui incassò senza battere ciglio. </span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Non
parlava quasi mai di sé, della sua famiglia, cose che tutti gli
studenti del mondo vogliono saper (come conferma il grande Canetti ne
La lingua salvata), non accennò mai al figlio che frequentava la
stessa scuola, agitandosi fuori del portone la mattina nei gruppetti
di studenti in attesa d’entrare, non ci disse di essere vedovo o di
essersi risposato (le barlettane non erano avare di chiacchiere).</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Arrivava
in classe senza guardare nessuno, noi ci acquietavamo di botto, e lui
iniziava la lezione imperterrito.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">C’era
chi lo odiava, chi faceva finta di ascoltare, chi avrebbe studiato
tutta la notte (se ne vantavano), ma tutte ne avevano terrore.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Io
no. Ne ero travolta, affascinata, annientata dal suo parlare
perentorio e rivelatore di bellezza. Lui divenne il mio libro. Bevevo
da lui come un’assetata nel deserto, come un uccellino l’ultima
goccia di rugiada. E ne parlavo a casa, riempivo la testa di mia
madre di parole su di lui.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Un
giorno, nell’ultimo anno, il Prof sembrò aprire un varco nella sua
impenetrabilità umana. Ci disse che aveva dovuto pagare un debito
alla cittadinanza: una passeggiata sul lungomare di levante con sua
moglie. Sornione, rise per la prima volta di una risata repressa, ci
spiegò che quando erano ancora fidanzati, qualcuno raccontava in
città di averli visti a braccetto. E che adesso che erano sposati,
avrebbero pubblicamente messo a tacere le male lingue su quella
passeggiata mai fatta, facendola davvero.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Le
barlettane si guardavano sottecchi, qualcuna con la mano alla bocca,
i gomiti che si toccavano.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Io
capii, non so ancora come, che il discorso sarebbe continuato.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier; text-align: left;">Oggi
parliamo di Pirandello!</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Mi
aveva condotto per mano nella scomposizione delle identità, la
faccia che mostriamo e quella nascosta, la faccia che tutti vedono o
credono di vedere, il vizio volerci ingabbiare in una maschera e in
un ruolo. Il giudizio fallace dei paesani pettegoli. La vendetta era
consumata, risolta in una beffa. Non so quanti capirono il senso alto
della sua storiella.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Anni
dopo in tv vidi Personaggi in cerca di autore, rividi il vedovo, la
nuova moglie, in abiti scuri che passeggiavano sul lungomare, come su
un palcoscenico, maschere vere, per prendersi gioco della maligna
superficialità di qualcuno, per ristabilire una verità.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Il mio Prof era un genio.</span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: courier;">Il
mio prof era un genio.</span></p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-55568823633575581822022-10-05T20:32:00.003+02:002022-10-14T19:22:29.649+02:00Pancia d'asino (di dubbi e sconcerto)<p> </p><p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjurjDYSillqxmB2twDC5Sd2mEEg7tZ6egC2IfVMIkYHuHNJ5FM-TCPdvNd_nrQLmy0GSB774xaS2nOgfPYwRPhrykvdm4q7PBd-QpfChM9aAKf0PErkoKTLJBZInLdfexPsbSYxiBNH400QlGhmsxnnKSivSdV6hwid2fabpPLgtHoxWL0tJ8V4ROswQ/s1080/sassi.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1075" data-original-width="1080" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjurjDYSillqxmB2twDC5Sd2mEEg7tZ6egC2IfVMIkYHuHNJ5FM-TCPdvNd_nrQLmy0GSB774xaS2nOgfPYwRPhrykvdm4q7PBd-QpfChM9aAKf0PErkoKTLJBZInLdfexPsbSYxiBNH400QlGhmsxnnKSivSdV6hwid2fabpPLgtHoxWL0tJ8V4ROswQ/s320/sassi.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: inherit;"><p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;"><span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></p>Permettetemi
di postare alcune incerte<br /> riflessioni su un romanzo letto questa
estate. Il mio testo è diviso in due parti: la prima stesa durante la
lettura, la seconda alla fine della stessa. Spero che altri abbiano
letto questo piccolo romanzo nella speranza di confrontarmi. Il
turpiloquio non è mio, cito semplicemente. Se dovesse disturbarvi,
potete eliminare il post.</span><p></p>
<div dir="ltr" id="jsc_c_ah"><p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Sto
leggendo un breve romanzo che, secondo la traduttrice, dovrebbe
restare nell'animo. 146 pagine scarne in tutto. Molti gli spazi
bianchi, compreso numerose pagine finali per ragioni editoriali.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Sono
a pag. 90 e non si muove nulla. Vita quotidiana ed erotica di due
bambine, in età scolare in un preciso Barrio, avverte la quarta.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">A
me sembra impossibile che una bambina possa avere quella
consapevolezza, come il desiderio di entrare nel “culo” e nel
“corpo” dell'amica e compagna di avventure. Ma non potrei
giurarlo.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Un
libro acchiappa lettori pruriginosi? Si cerca il target per vendere?</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Salutato
come novità, a me sembra invece che, rispetto al tema infanzia e
crescita, abbia degli illustri precedenti in scrittori di ben più
grande calibro. Penso al meraviglioso libro di Ray Bradbury, Un'
estate incantata.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Forse
sarà stata una novità per la letteratura canaria? Oppure la novità
è da ricercare nel linguaggio privo di qualsiasi censura o filtro?
Non c' è trama, non c'è sviluppo tranne che nel capitolo finale.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">La
narrazione appare poco credibile, ripetitiva, senza prospettive;
nutro il dubbio che l’adulta voce dell’autrice si sia
sovrapposta per esasperare e rendere più appetibile una mera
cronaca.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Quindi
una cronaca legata alla vita del barrio e all'amicizia tra due
bambine, se di amicizia si può parlare. A me pare che l' amicizia
sia invece un innamoramento totale della protagonista, succube della
personalità dell’amica Isora. Della prima non sappiamo il nome,
Isora invece scritto ora in maiuscolo, ora in minuscolo campeggia in
tutto il racconto: sfrontata, caparbia, ostinata, avventurosa. Non
so se arriverò alla fine, vincendo la noia di una ripetitività
narrativa, ambientale, terminologica assai defatigante.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Con
tutto il rispetto per il gran lavoro della traduttrice che ha
scritto una nota esplicativa alla fine del racconto. E che abbia
sentito questa esigenza è di per sé significativo.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Magari
un piccolo glossario avrebbe aiutato a capire. Ci sono termini che
sfuggono alla comprensione. </span></span>
</p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Il
libro è Pancia d' asino di Andrea Abreu, Ponte alle Grazie.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Sono
arrivata alla fine.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Mi
sono convinta che il racconto è estetizzante a suo modo, che
proceda da una costruzione fatta più per stupire, negando ogni
aspetto di ingenuità dell'infanzia e con riflessioni non alla
portata dell'esperienza e della capacità di astrazione dei bambini
e bambine di quella età.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Non
so se la mia impressione possa supportata dalle scienze psicologiche
e sociali, ma tutto mi sembra esagerato per costruire un mondo
mitico, folkloristico. Un esempio: due bambine si incontrano (non
Isora), l' una propone di giocare, finiscono per mordersi
reciprocamente la "patata", il termine fica è riservato
solo a Isora. Strusciarsi, cioè masturbarsi, è la norma. Hanno le
"barbi", ma i giocattoli non costituiscono il loro
strumento di gioco, prevalgono gli strusciamenti. È pur vero che in
certe realtà si cresce in fretta, ma il racconto non dà spazio
alla crescita, registra ciò che accade nel momento e stop.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Assenza
di madri e padri, una è morta, bambine affidati alle nonne, alle
zie, alle vicine. I maschi adulti non esistono proprio come
genitori. Non sono poveri, hanno la tv, il "gemboy", i
panini al formaggio e prosciutto, ma vivono ai margini della città
e del mondo dorato dei turisti, dei “griturismi", attività
che permette la sopravvivenza di molte famiglie, ma ne scompiglia la
vita. Le piccole non hanno regole, vivono selvaticamente come il
cane Sinson, "cacano" e "pisciano" dove si
trovano, come lui; le bambine vanno a scuola saltuariamente,
frequentano il corso di informatica solo per chattare e provocare l'
interlocutore che non aspetta altro che mostrare un enorme pisello
senza che il maestro se ne accorga o le guidi nel lavoro.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Non
c' è traccia di educazione sentimentale o sessuale, ma nei discorsi
delle adulte le bambine sentono spettegolare le zie, le nonne, su
quindicenni già incinte. Sanno cosa succede, ma ne ignorano il
perché, chiuse nel loro mondo di desideri spiccioli, come andare al
mare.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Sognano
di uscire dal barrio, ma ne sono prigioniere: un elemento questo che
riporta paradossalmente all’unica nota di credibilità. La
conclusione è tragica, fulminante. Del resto i sogni dell' infanzia
spesso sono contraddetti dalla realtà della vita. Si cresce
attraverso il dolore indicibile che spezza e annienta.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Se
doveste provare a leggerlo, mi piacerebbe conoscere le vostre
impressioni.</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="border: none; display: inline-block; padding: 0cm;"><span style="font-family: inherit;">Non
mi ha convinta per nulla.</span></span></p>
</div>
<p class="western" style="line-height: 133%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.16cm; margin-right: 0.16cm;">
<br />
</p>
<ul>
<li><p class="western" style="border: none; margin-bottom: 0cm; margin-right: 0.11cm; padding: 0cm;">
</p>
</li></ul>
<p align="left" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 133%; margin-bottom: 0.13cm; margin-right: 0.21cm; margin-top: 0.13cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br />
<br />
</p>
<p align="left" class="western"><br />
<br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-70418953429776113562022-10-05T14:32:00.012+02:002022-10-05T14:35:38.303+02:00Noterelle su Il lavatoio di Sophie Dahl<p> </p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLD_nGtpMSkSwTfVvQkN4WiInE5lq2gdXaz5HOG4SXZUW9AFnVq_3iie6zxKow44-b4DqZHxzbSAotxFmHNxkGiJdakyNdniScYQkPMW0Abts8r-hE886EVD7Sh0wHrRVdyqMt3nJ-zLdMJGrKd39ht_fwi1DxfnFnI0YJkD4LwKkiGojJ-DzYp1ajFw/s960/Ducos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLD_nGtpMSkSwTfVvQkN4WiInE5lq2gdXaz5HOG4SXZUW9AFnVq_3iie6zxKow44-b4DqZHxzbSAotxFmHNxkGiJdakyNdniScYQkPMW0Abts8r-hE886EVD7Sh0wHrRVdyqMt3nJ-zLdMJGrKd39ht_fwi1DxfnFnI0YJkD4LwKkiGojJ-DzYp1ajFw/s320/Ducos.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p>Mi
era stato detto: ti appassionerà, vedrai. Non avevo motivi
pregiudiziali per dubitare. E direi che è una buona disposizione
cognitiva ed emozionale per iniziare a leggere un libro.</span></span><p></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">In
effetti l’incipit del romanzo in questione, Il lavatoio di Sophie Dahl, accompagna, dispone, presenta i personaggi (che
io ho denominato Lui e Lei, rispettando l’avvicendamento dei
capitoli): un uomo, alla fine della giornata lavorativa vede alla tv
un volto di donna ("appuntito": è caratterizzante e ripetuto) che
arriverà a Nogent- le Rotrou per presentare un libro in cui parlerà
della figlia sedicenne morta.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">L’operaio
giardiniere, ex ergastolano, riconosce in quella signora la figlia
della donna che lui aveva massacrato con quarantuno coltellate, dopo
averla violentata con una pala da neve in una notte di gennaio.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Roba
forte, roba pesante.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">L’aria
è di truce tragedia (la tragedia greca verrà citata nel corso del
romanzo a svelare un c<span style="font-family: Times New Roman, serif;">ô</span>té
colto ed erudito), ma non la vediamo in atto. Sospesa sulle nostre
teste, non si realizza nella narrazione.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Ci
si addentra in un territorio oscuro, fatto di morti, di fantasmi, di
“cloaca, di dolore putrido, di amnesia forzata, di confusa
rimozione”; sono le parole della voce narrante che sembrerebbe
identificarsi nella convergenza tra auctor e agens.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> Chi scrive ha
vissuto realmente quella esperienza, e decide che il “Lui” sarà
quindi il giardiniere municipale. Per liberarsi della zavorra della
memoria scriverà le pagine che seguono: di qui il Il lavatoio; nulla
a che vedere col luogo della tradizione contadina d’antan, il
lavatoio come luogo di pulizia e candeggio, di canti e chiacchiere
incrociate di donne al lavoro, con le maniche rimboccate e i
grembiuli bagnati, chine sulle “assi” di legno o di pietra a
strofinare vigorosamente i panni; ma una risorsa della finzione per
giungere a un’auspicata catarsi, come nella tragedia, appunto.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Nel
racconto si snocciola la vita quotidiana del giardiniere, il suo
cibo, il suo lavoro, la sua unica amicizia con Gilbert, il capo; di
lui sappiamo quasi tutto, degli acquisti alimentari a Ma vie bio, del
suo essere vegetariano, delle sue notti di sballo, del suo rifugiarsi
nel Traxène (stesso tranquillante di lei, la figlia
dell’assassinata) per fugare le ombre; di “Lei” sappiamo molto
meno: è insieme persona e personaggio, e le due figure confondono il
lettore. </span></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Gli interventi dirigistici sui personaggi (“Il tizio che
ha ucciso mia madre può tranquillamente fare il giardiniere in un
romanzo”, “gli do la mia lingua, il mio amore per i fiori e la
mia simpatia per le cittadine di provincia”, “gli invento un
collega affabile”, “ha diritto persino a un Microonde”) fanno
smarrire il filo della narrazione che diventa più fluida verso la
fine, ma anche lì per poco.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">La
narrazione è cucita male, frammentaria, non mantiene quello che
promette. </span></span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">I
due si incontreranno in libreria: lui ha letto il libro e va al
firmacopie; Lei prende dalle sue mani (che non si sfiorano) la copia
e gliela restituisce, non si sa nemmeno se abbia firmato. Siamo in
attesa dell’evento risolutivo, invece nulla.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"> L’unico episodio
rimarchevole e denso di promesse (su cui conviene tornare) è quello
dell’immersione del giardiniere (una morte cercata? un’espiazione
fallita? ) nella polvere del tiglio fatto a pezzi e polverizzato; ma
anche qui nulla si conclude: il giardiniere si scuote dalla polvere e
va via.</span></span></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Da dove è arrivata la sua violenza? Da che cosa è scaturita la sua efferata crudeltà? Vive
il presente quasi con gratitudine verso chi lo vuole riabilitato, ma
il passato rimane celato; annegato nelle sbornie e nei tranquillanti,
intriso del vomito che macchia la “panoplia” (termine ripetuto
come anche altri), il mucchio di panni in cui è avvoltolato durate
il sonno, tutto vestito.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Che
senso ha il tutto? Ci sono intenzioni non esplicitate col racconto.
Chi legge si trova davanti a un armadio con molti cassetti: apre uno,
e poi un altro, un altro… senza poter stabilire con immediatezza il
nesso.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">La
lettura è faticosa, c’è qualcosa (forse l’enfasi del
linguaggio) che impedisce l’empatia o anche solo la conoscenza dei
perché e dei percome.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Se
la letteratura, la finzione, è un lavatoio, viene da dire che
l’autrice ha messo in azione una lavatrice forse sbagliando tempi,
temperature e programma. Apri l’oblò e ti trovi un bucato
multicolore, e non capisci dove hai sbagliato, pur avendo usato
l’acchiappa colore.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">C’è
un eccesso di stratagemmi stilistici, le varie epigrafi/citazioni
letterarie sparse nelle pagine o l’elenco di fiori e piante prima e
dopo una pagina bianca, il diverso carattere grafico dei capitoli
(uno per Lui, uno per Lei). </span></span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">La
storia viene fuori a rigurgiti, spezzata, interrotta, ripresa.
Capisco il dilemma della traduttrice, lei definisce il romanzo
“corale”. Io vedo solo il protagonismo di una sola “voce”,
pretenziosa; leggo quasi con fastidio la dichiarazione della
protagonista sul depistaggio messo in atto nella scrittura (ne parla
col libraio): “io provo a dirigerli verso una terza soluzione. Il
passo di lato, il terzo tempo del valzer, quello che zoppica un po’”.
Perché? La vertigine che ne consegue è sterile. E il valzer è
quello degli ignari moscerini/lucciole, un “fenomeno<i>” </i><span style="font-style: normal;">che
tutti gli astanti</span> alla presentazione presagiscono (anche loro
rimarranno a bocca asciutta) e che chiude (simbolicamente?
liricamente?) una storia attesa e mai raccontata.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">Stavolta,
e con dispiacere, è un NO.</span></span></p>
<br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-6986686215395099542022-07-10T08:39:00.001+02:002022-07-10T08:41:24.354+02:00Inseguendo l'orizzonte<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3_7ObGuciBeBrFNr-ck_j88tWyQtTNUG6ZOOqi27WZk3aIqE6KLpE3Dq6iyoD3X8XaD1N64UmBQMXwQpr1SOiPZpxp9i-ZvMyOUptlLKHdE1ouP4wxptPrgF1xaEK38R54IU1loeYAeTPzIYnEuoBfkwjTgsImcUms8InUrkQI-ZQqOWVfq1lJqST4A/s640/pexels-morais-90633.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="427" data-original-width="640" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3_7ObGuciBeBrFNr-ck_j88tWyQtTNUG6ZOOqi27WZk3aIqE6KLpE3Dq6iyoD3X8XaD1N64UmBQMXwQpr1SOiPZpxp9i-ZvMyOUptlLKHdE1ouP4wxptPrgF1xaEK38R54IU1loeYAeTPzIYnEuoBfkwjTgsImcUms8InUrkQI-ZQqOWVfq1lJqST4A/s320/pexels-morais-90633.jpg" width="320" /></a></div><br /><p align="left" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0.49cm; text-indent: 0cm;"><br /></p>
<p align="left" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-indent: 0cm;">
<br />
<br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Fabio
si sta guardando intorno e ogni tanto mi interroga con gli occhi, fa
smorfie di disappunto. Stiamo aspettando il nostro amico Angelo. Ci
ha gridato un ‘arrivo subito’ dalla finestra, ma sono almeno
dieci minuti che siamo lì, appoggiati alla macchina, gettando uno
sguardo seccato, di tanto in tanto, a quel portone che non s’apre
ancora. Ci accendiamo una sigaretta e fumiamo nervosi. Le cicche,
schiacciate a terra col tacco, aumentano a vista d’occhio. Si sta
facendo tardi. Abbiamo messo giù una precisa tabella di marcia, e
lui si fa aspettare. Pazienza, partiremo con qualche minuto di
ritardo.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Siamo troppo
eccitati per questo viaggio. Il nostro viaggio. Ne parlavamo già
dalla quarta superiore.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Ragazzi, tra un
paio d’anni,‒ aveva detto Giulio ‒ faremo il giro dell’Europa.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Sempre esagerato
tu, a me basterebbe andar via da questo merdoso quartiere ‒ aveva
commentato Angelo, in genere il più taciturno di noi. Mentre parlava
aveva la mania di lisciarsi il ciuffo. Perdeva un sacco di tempo
davanti allo specchio prima di ogni uscita per fissarlo con l’ultima
gommina in circolazione. Noi lo prendevamo in giro per questo. Giulio
ed io invece portavamo i capelli cortissimi alla <i>marine. </i>Era
l’unica cosa che ci distingueva da lui.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Giulio, Angelo ed
io, Fabio , eravamo diventati per tutti i nostri compagni quelli del
GAF e con questo nome diventammo noti nel quartiere, all’oratorio,
nel campo di Rugby. Il GAF. Un trio di sognatori: il primo posto nel
campionato regionale di rugby, la conquista di Eliana, la ragazza più
bella del liceo, l’automobile, una Cinquecento per me, un’Alfa
per Giulio, una Spyder per Angelo. Lui diceva, ammiccando, che col
suo ciuffo non poteva accontentarsi di nulla di meno. Quando ne
parlavamo, facevamo notte sul muretto del giardino sotto il
condominio dove tutti e tre abitavamo.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ci passavamo le
serate su quel muro a chiacchierare, a sparare cazzate, seguendo le
volute azzurrine di fumo, soffiate fuori con spavalderia, rischiando,
le prime volte, di soffocare, di rimanerci secchi. Questo accadeva
soprattutto quando passava Eliana. Allora il GAF smetteva all’unisono
di inspirare, le mani rimanevano in aria con la sigaretta che
bruciava da sola.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quando Eliana
passava, la vita del GAF si sospendeva. Tutti e tre, imbambolati,
seguivamo con gli occhi il dondolare dei suoi fianchi, il suo corpo
sembrava emanava un profumo che ci rimaneva nelle narici anche dopo
che lei si era allontanata, e dei suoi capelli neri e ricci non
scorgevamo che una macchia indistinta. Dovevamo proprio sembrare
ridicoli e tamarri.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Allora ci guardavamo
e scoppiavamo in un risolino indecifrabile. Ognuno rideva per un suo
motivo. Ma allora non pensavamo di ridere per la stessa ragione.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Scommettiamo ‒
disse Angelo una sera ‒ Scommettiamo che con me ci sta!
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Giulio gli diede una
manata sulla schiena, che quasi gli fece sputare l’anima.
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Con te? Ma sei
scemo? Cosa se ne fa una così di te, quella mira in alto!</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Sì, con me.
Perché no? Io lo so che anche tu ci hai fatto un pensierino, di’
la verità.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Poi i due avevano
guardato verso di me. ‒ Tu non dici niente?</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Io avevo abbassato
la testa. Mi guardavo insistentemente la punta delle scarpe. Se
avessi alzato il viso, i due avrebbero capito tutto. Avrebbero capito
che io dell’Eliana ero cotto marcio e che ogni sera, dopo averli
lasciati, uscivo di nuovo e mi incontravo con lei ai giardini di via
Oberdan, abbastanza lontano da dove abitavamo, proprio alle spalle
del nostro Itg</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Via Oberdan era un
viale di tigli odorosi, discreti. Io ed Eliana ne avevamo scelto uno
per i nostri incontri. Aveva il tronco che diramava abbastanza in
basso, giusto giusto perché Eliana si appoggiasse al ramo più
grosso, e io potessi mangiarla di baci, in un corpo a corpo che mi
sfiniva e mi lasciava più affamato di prima e in uno stato di
perenne nostalgia di ciò che ancora non avevo avuto.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Non so perché non
glielo avevo detto ai miei amici. Probabilmente avevo paura che mi
considerassero un traditore. Ma Eliana, con loro, non ero disposta a
condividerla, com’era successo con altre ragazzine. Anzi non ero
disposto a condividerla con nessuno.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Poi, una mattina
Giulio e Angelo mi aspettarono davanti al portone della scuola. Non
erano, come al solito, accoccolati su un gradino dello scalone di
ingresso a copiare in tutta fretta il problema di fisica o a
ripassare sul Bignami gli ultimi sei o sette capitoli di storia. Li
vidi impettiti, rigidi e capii che avevano saputo. Sì, di me e di
Eliana. Mi feci loro incontro e quando arrivai sotto, loro sputarono
per terra e, senza una parola, si allontanarono.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Avevo disintegrato
il GAF. Non mi diedero il tempo di spiegare. Di dire che tra me e
quella smorfiosa era già tutto finito. Eliana mi aveva lasciato per
uno tutto muscoli e niente cervello. Arrivava a scuola con una moto
di grossa cilindrata, e le ragazze sul sellino cambiavano a una
velocità incredibile. Noi lo guardavamo con un misto di invidia e
disprezzo. Nel quartiere era conosciuto come sbruffone e non si
sapeva come avesse trovato i soldi per quella moto. Suo padre gestiva
un piccolo negozio di ferramenta, proprio sotto il nostro palazzo.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Se ti vedo
girare con quello lì, ti spezzo le gambe ‒ aveva tuonato mio padre
dopo avermi visto parlare con lui. Mio padre parlava poco. Quando
tornava dal cantiere, con addosso l’odore della calce e del
cemento, si lavava in fretta e subito dopo era a tavola e, quando si
mangiava, si stava zitti e attenti a non fare gesti che potevano
scatenare la sua ira, quasi sempre immotivata. Almeno così sembrava
a me e a mia sorella. Lei è più piccola di me, e per questo motivo
che l’ira di mio padre si dirigeva quasi sempre contro di me o
verso mia madre.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Mi raccomando,
arriva vostro padre, zitti zitti a tavola.
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Più che un comando,
una preghiera. Poveretta mia madre, anche lei temeva l’ira di mio
padre. ‒ Che volete farci, lui è sempre stanco. Lavora come un
mulo per non farci mancare niente. Anche la Domenica!</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La storia che mio
padre lavorasse tanto per non farci mancare niente mi innervosiva. Mi
sembrava una cantilena stonata. Ci aveva messo al mondo lui. Lui
aveva insistito perché io studiassi da geometra e mia sorella
andasse a scuola alle magistrali, dalle Orsoline. Perché i nostri
genitori continuassero a rinfacciarci di doversi occupare di noi
figli, aspetto ancora di capirla.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Le Orsoline avevano
di buono che il loro istituto si trovava proprio di fronte all’
Istituto tecnico geometri, la mia scuola. Molti aspiranti geometri si
appostavano davanti alle Orsoline per vedere le ragazze entrare o
uscire. In quel tratto di strada si firmavano patti, si
sottoscrivevano promesse. Il giorno più bello era quello dello
sciopero degli studenti. Pochi andavano in manifestazione. I più
rimanevano a gironzolare attorno all’istituto magistrale ad
aspettare le ragazze. Dalle Orsoline non si scioperava mai.
Puntualmente le ragazze entravano e uscivano disciplinatamente alla
stessa ora. Gli appostamenti erano facilitati.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Nel nostro
condominio noi eravamo l’unica famiglia col padre operaio. C’erano
impiegati alle poste, ferrovieri e piccoli negozianti. La piccola
borghesia operosa e perbenista che per noi tre del Gaf stava
diventando asfissiante.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Il nostro prof di
italiano ci aveva fatto commentare per un compito in classe una
canzone di un decennio prima. “Vecchia piccola borghesia, vecchia
gente di casa mia, non so dire se fai più rabbia, pena, schifo o
maliconia. Sei contenta se un ladro muore, se arrestano una puttana,
se la parrocchia del Sacro Cuore acquista una nuova campana…” La
canzone dipingeva il nostro mondo come noi non lo avevamo mai visto.
I nostri padri e le nostre madri si immiserirono ai nostri occhi, il
loro affaccendarsi per meschini traguardi cominciò farci storcere il
naso. E fu da quel giorno che cominciammo a sognare “un orizzonte
che non si ferma al tetto”. Ci rifiutavamo di ascoltare le
canzonette del festival, snobbavamo le canzoni popolari, come quella
che usciva da una finestra del primo piano, quella mattina.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Dove l'aria è
popolare, è più facile sognare...</i> Il nostro quartiere ci
sembrava una palude, immobile, insidiosa. Una rete invisibile in cui
cominciavamo ad aver paura di cadere e di rimanervi invischiati. E
facevamo il verso alle nostre compagne, tutte innamorate di Eros
Ramazzotti.
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Adesso tu…</span></i></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quando anche Giulio
e Angelo videro Eliana sfrecciare sulla moto del figo del quartiere,
decisero di tornare a parlarmi e tutto avvenne con molta naturalezza.
Fu allora che riprendemmo il vecchio progetto di partire insieme, noi
tre, in macchina, verso il Nord Europa, a maturità conclusa. Giulio
aveva appena preso la patente e suo padre aveva acconsentito a
prestarci una vecchia e gloriosa Fiat 127.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ A patto che
siate prudenti, che non facciate pazzie!
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">E stamattina eccoci
qui scalpitanti, con Angelo che ancora non si decide ad arrivare.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Apri il cofano,
intanto ‒ dissi a Giulio ‒ così appena scende, si parte.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Eccomi qui!</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Angelo arriva con
uno zaino enorme e con la sua solita faccia tosta.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Ma che cazzo di
bagaglio hai? ‒ gli faccio io.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Riusciamo a
insaccare quel monumento<br /> nel bagagliaio e partiamo.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La macchina sfila
leggera nel silenzio della prima mattina. Il quartiere è
praticamente ancora addormentato. Percorriamo il Viale dei Tigli,
passiamo davanti al nostro istituto, chiuso per l’estate. Anche il
portone delle Orsoline è serrato. Sorpassiamo una coppia su una
grossa moto. Una fugace visione… Eliana? Un’ombra che svanisce
alle nostre spalle.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Dal finestrino ad un
tratto vedo, come in un cartone animato, i palazzi farsi più alti,
inclinarsi verso di noi a chiuderci la strada. Le finestre come
bocche e occhi aperti per intimarci di rimanere.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Accelera,
Giulio!</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Rido come un matto,
e Angelo si gira a guardarmi stralunato.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">L’orizzonte si fa
più lontano mano a mano che avanziamo. Anche il cielo ride. Ci sfida
a raggiungerlo.</span></p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">‒ Accelera,
Giulio. Angelo, prendi la carta stradale. Che autostrada imbocchiamo?</span></p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-80900579690766607082022-05-31T07:35:00.009+02:002022-05-31T07:43:58.532+02:00Ritorno a casa<p><span style="font-family: times;"> </span></p><p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNtbzkCwflvYFXE3sT5SqHCa-ThnMEunn_sOBOc-bZAPzwUzDekM7rBTx9xmJOCpYmWlusUhS8ZU8FAxvnwTfpOYOMsvK1KwkiYJChxGjxy65axgH0qH7XskqIs9Zye92OblEFOyA6cqgRJuLTjON-X1A72ri5fqSmWEvS50EMhROfLZJXidB9Q-6o5Q/s450/152500103-maniglia-per-porta-in-metallo-vintage-in-ferro-su-una-vecchia-porta-in-legno-naturale-orientamento-o.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="296" data-original-width="450" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNtbzkCwflvYFXE3sT5SqHCa-ThnMEunn_sOBOc-bZAPzwUzDekM7rBTx9xmJOCpYmWlusUhS8ZU8FAxvnwTfpOYOMsvK1KwkiYJChxGjxy65axgH0qH7XskqIs9Zye92OblEFOyA6cqgRJuLTjON-X1A72ri5fqSmWEvS50EMhROfLZJXidB9Q-6o5Q/s320/152500103-maniglia-per-porta-in-metallo-vintage-in-ferro-su-una-vecchia-porta-in-legno-naturale-orientamento-o.webp" width="320" /></a></span></div><p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></span></p><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0cm;">
<b>Ritorno a casa</b></p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">In
cucina, sì, proprio in cucina, nel cuore della casa. Il dolce è lì
sulla tavola a fare da tramite tra loro due. Come quando erano
piccoli e si dividevano il dolce rubato dalla dispensa, appollaiati
sul ramo più basso del ciliegio che solo una fragile staccionata
separa ancora dal ciglio del fosso. Lei rimane con le braccia
incrociate sul tavolo come non sapesse dove metterle. Le scioglie
soltanto quando suo fratello le passa il cucchiaino.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">‒
Ne vuoi? E spinge il vassoio verso di lei</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lisa
si ritrae. Ha un vestito di cotonina a fiorellini, con una sfilza di
bottoncini sul davanti. Si tiene dritta sulla sedia senza appoggiarsi
allo schienale. Sospesa. Negli occhi tristezza sconfinata. Lui fissa
come ipnotizzato i bottoncini del suo vestito. Non osa alzare gli
occhi e guardarla in viso.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Non
capisco cosa ci sia in questo dolce. Cos’è”?</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">La
domanda di lui la coglie di sorpresa. Vorrebbe dirgli: ma sei scemo?
È il solito cheese cake, dolce di famiglia. Non te lo ricordi? Lo
faceva la mamma. La mamma. Parlare con lui è faticoso, il solo
vederselo davanti è quasi insostenibile.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lui
si è messo in bocca il cucchiaino più volte, il dolce è
praticamente dimezzato. Già, il dolce. Ma i discorsi tra loro sono
ancora taciuti. Nemmeno iniziati veramente.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Sono
qui solo perché mi hai chiamato”.
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lui
posa il cucchiaino sulla tavola. Il cucchiaino luccica, tra i residui
di crema bianca. Luca lo riprende nervosamente, ma gli sfugge di
mano, e gli cade risuonando su pavimento. Adesso la guarda
direttamente negli occhi ed è lei che abbassa lo sguardo come a
trovare dentro di sé la forza di rispondere.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Ha
davanti a sé un fantasma, il fantasma del fratello allegro e
scanzonato di una volta.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Vuoi
sapere ancora perché l’ho fatto?”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lei
alza una mano per interromperlo. “No, zitto, non voglio sentire
niente”.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Le
braccia si sono strette al seno. C’è qualcosa dentro di sé che
Lisa non vuol lasciar andare. Rideva Lisa quella sera, di ritorno dal
cinema. Ha suonato il campanello prima di infilare le chiavi nella
toppa, come d’abitudine. “Sono qui, sono tornata!” L’immagine
dei suoi, riversi sul divano in salotto, la tempia di suo padre
insanguinata, il petto di sua madre macchiato di sangue… E poi
l’arrivo della polizia. “Signorina, cosa è successo…”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Era
stato Luca a telefonare, due giorni dopo. “Sono io, venite a
prendermi”.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Il
carcere lo ha segnato, ma forse sarà l’età, si sorprende a
pensare Lisa. Ci sentiamo tutti vecchi e stanchi. Luca ha perso i
capelli prima che diventassero bianchi, ma i suoi occhi sono ancora
febbricitanti, lo stesso delirio di tanti anni prima. La stessa
frenesia nei gesti.
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“<i>Piano,
fa piano</i>”: la voce esasperata di sua madre, quando lui entrava
in casa come un ciclone e gettava per terra lo zaino con i libri,
correndo al piano di sopra. Musica a gogò nella camera invasa dal
fumo, e la sguardo sconfitto di sua madre che si chinava a raccattare
lo zaino, il giubbino e tutto quello che Luca Pollicino seminava
intorno con allegra spudoratezza.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Sì,
c’era stata allegria nella loro famiglia, ma erano tempi di
leggenda quelli.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Quando
arrivano i tuoi figli da scuola?”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Oggi
non torneranno a casa. Andranno dalla nonna, dall’altra nonna”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Temevi
che mi incontrassero? Che incontrassero il mostro, l’assassino dei
suoi genitori?”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Sì,
loro sanno che sei in viaggio, lontano per il mondo. Anzi fanno
domande curiose su di te, sui tuoi viaggi esotici.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Bene.
Avrai parlato prima con tuo marito delle tue intenzioni.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Sì,
è d’accordo con me”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Vedo
che non vuoi parlare, allora lo faccio io. Mi hai chiamato, sono
venuto, eccomi. Ti avverto, non sono disposto a subire un altro
processo.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Sembra arreso alla vita, al suo destino di cattivo. Luca si china
raccoglie il cucchiaino da terra, ci soffia sopra.
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">A
Lisa, senza volerlo, scappa un cenno di sorriso. “Sei sempre lo
stesso, te ne do uno pulito.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Andiamo
fuori, sotto il ciliegio?”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lui
annuisce con lo sguardo perso. “Prendo un piattino, è buono questo
dolce. Lo porto fuori e finisco di mangiarlo lì.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Di
nuovo. Ancora una volta loro due , Lisa e Luca, un dolce e il
ciliegio. Lisa si anima, sente dentro di sé una forza, quella che
per tanti anni non ha avuto. L’eco della voce di sua madre che le
dice “bada a tuo fratello”. “Mamma, che cosa terribile mi stai
chiedendo. Non ce la faccio.” E così che inavvertitamente gli
prende la mano: “Va bene andiamo sotto il ciliegio.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Non
si chiede più cosa dirà o farà Luca, l’assassino, il reprobo, il
fratello. Il ragazzino spensierato con cui ha condiviso risate e
baruffe. Adesso è venuto il momento di riportarlo a casa.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Il
piattino è vuoto, Luca ha raccolto fin l’ultima briciola del
dolce.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Si
guardano negli occhi adesso. “Vuoi rimanere un po’ con noi? So
che non hai un posto dove stare.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Perché
mi inviti a stare qui, in questa casa, proprio qui?” Giocherella
col piattino, poi lo poggia a terra e rimane con le mani appoggiate
sulle ginocchia a guardarlo.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Lisa
sente su di sé il peso della vergogna e del dolore di lui. “Pensaci,
rimani qui almeno per questa notte almeno e domani mattina ne
riparliamo”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Luca
china più volte la testa per dire va bene, ma le parole gli si
strozzano in gola.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">È
mattino, la luce entra prepotentemente dalla finestra. Luca sente
arrivare dal piano di sotto le voci dei bambini di Lisa che salutano.
Vanno a scuola. “Ciao, mammina”. Già, ciao mamma.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">In
cucina lei sta rassettando, mettendo a posto il caos mattutino di tre
bambini che fanno colazione “Ah, sei qui. Ti sei svegliato tardi. I
bambini sono già andati”. Non gli chiede cos’ha deciso, non gli
chiede niente. Aspetta che sia lui a dirle qualcosa.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Lisa”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Sì?”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Ho
visto che il ciliegio ha bisogno di una potatura” Deglutisce Luca,
parla sottovoce. “Potrei farlo io, se vuoi.”</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">“Va
bene” risponde piano Giulia, controllando l’affanno del cuore.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><i>Bada
a tuo fratello</i>. Va bene, mamma.</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 0cm;">
<br />
</p>
<p class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p><br /></div></span>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-24604898773405529602021-08-10T08:43:00.004+02:002021-08-10T08:50:24.240+02:00<p> </p><p align="left" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqsrryZ3ixczI6XZqnUyNUOqlb5KaUirMsXLZzL-4HXVd09dhzT0KkAO6wdKsvV4Rf5aM3Rx0v5FYEQVmgWFjzmQFNLos1gPnKcJ-rZ-MGIqol7IqcmlF_KMAVLKtpJND_Yfuiktoy5IwX/s1280/WIN_20210810_07_11_51_Pro.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqsrryZ3ixczI6XZqnUyNUOqlb5KaUirMsXLZzL-4HXVd09dhzT0KkAO6wdKsvV4Rf5aM3Rx0v5FYEQVmgWFjzmQFNLos1gPnKcJ-rZ-MGIqol7IqcmlF_KMAVLKtpJND_Yfuiktoy5IwX/s320/WIN_20210810_07_11_51_Pro.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />Preservare la capoccia</span><p></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Non vorrei che i miei pochi
lettori e le sgamate lettrici pensassero che io sono tutta nei pomodori
a seccare e nei tramonti da stalkerare, porelli anche loro. Per
questo ho deciso di rianimare il mio blog, da tempo negletto, e
rivelare una delle delle tante professioni che mi sarebbe piaciuto
esercitare, oltre quella deamicisiana nella scuola, <span style="color: black;"><span><span lang="it-IT">il
più dinamico</span></span></span>
scouting immobiliare.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">In verità la scelta di fare
l’insegnante divenne mia e solo mia quando, a dodici anni conobbi
la mia insegnante delle medie, una “signorina” piccola di
statura, ma così autonoma e determinata nelle sue scelte da
diventare il mio modello. Mia madre approvò perché si illudeva in
quel modo di preservare le virtù domestiche e nello stesso tempo
sottrarmi al destino di
cuocalavapiattipuliscicasafaieallevabambinimogliefidataequantaltro,
con uno stipendio che mi avrebbe garantito l’indipendenza
economica. Non so perché la mamma avesse questa fissa, ma credo
fosse il suo desiderio inespresso e soffocato senza lamenti. Non ho
mai conosciuto altra persona così capace di trarre profitto dalle
condizioni più cogenti come lei, quel poco che la vita offre,
diceva. Proiettò, oggi si direbbe progettò, quella strada e la
calzò su noi figlie come un calzino ristretto su un piede in
crescita, senza tanti complimenti. Che ci piacesse o no.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Sull’isola mi perdo dietro
cartelli reali o immaginari delle case in vendita. Mi piacerebbe
avere una piccola a pelo d’acqua, due camere e servizi, mica una
roba da Onassis, dove stare con tutta comodità… seeee, a seccare
pomodori, direbbe qualche irriverente.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">L’ultima casa, oggetto delle
mie farneticazioni, in realtà è una bella villa col culo sulla
strada e il seno sulla spiaggia (ciao, Guccini). È sempre serrata.
Due piani circondata da un lussureggiante giardino. Misteriosa. Nel
giardino dorme da oltre sette anni una bella imbarcazione, il telo
che la ricopre è offeso da lacerazioni profonde. Appare sempre
uguale a sé stessa, talvolta una luce fioca all’interno rivela una
presenza umana, così come le due auto parcheggiate negli spazi
dietro la casa. Non un’anima viva che s’affaccia sulle terrazze
che circondano il quadrilatero della solitudine. Una casa così mi
spaventa, non ci vivrei: io vorrei una casetta chiassosa, con gli
amici che verrebbero ad accamparsi, qualche amaca in giardino o sulle
terrazze risolverebbero il problema dell’alloggio. E la sera
chiacchiere e risate e Mithos a fiumi. Allora propendo per una
piccola casa, naturalmente bianca e le finestrelle azzurre,
direttamente sulla spiaggia, protetta dalle ultime tamerici
(selvaggiamente eradicate altrove) col terreno intorno invaso dai
gigli di mare e tanta spazzatura aliena. Per questa casa mi sono
informata: oggetto di annose dispute ereditarie rimane lì a
consumarsi ogni anno di più ; pare sia stata utilizzata come
ristorante senza successo. E poi ce n’è un’altra più piccola,
sotto il livello stradale e guardata da due gelsi come due corazzieri
davanti al Quirinale (sono lì?). Mezza diroccata, dà rifugio ogni
tanto a qualche misterioso personaggio che vi si accampa incurante
delle porte sfondate e delle finestre vedove di ogni gelosia.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Non mi interessa la proprietà.
Penso sia un peccato che tanta bellezza vada in rovina. Vorrei una
legge che imponesse ai proprietari di preservare, pena il sequestro.
L’isola ne è piena.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Ma siamo nel mondo libero e
democratico, dove si può fare scempio e devastazione ambientale
senza che nessuno intervenga.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Che faccio? Scrivo al sindaco di
Samo o viriamo su un bel crowdfunding e ce la spassiamo tutti
insieme?</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Preservo la capoccia e abbandono
ogni ricerca immobiliare?</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: times; font-size: medium;">Vada per la prima. Sta capoccia
la preservo davvero, con i sogni vani e un cappellino da “donna
eccellente” (ricordate Barbara Pym?) che una dannata neuropatia
delle piccole fibre mi costringe a calzare. Era di un bel rosa fucsia
acceso, ora per fare il pari con le dimesse casette agognate, si è
sbiadito come se vi avessero sopra urinato i conigli.</span></p>
<p class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-36285674843441072342021-01-24T16:24:00.000+01:002021-01-24T16:24:08.319+01:00Case parlanti<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7W5xrDszQHQhwevMLnhBvNztVb9fqf8icV4DLnpXjQf59dSiGS2AlegMoMfxpsAVRpPbbbkm9LOpCWMzjfD-cGDaidnwUPx5WzvEfiGPvhUIhNRNtN18AgfQkQGwCmG80AGNiTUeOBwgZ/s1785/petruccioli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1785" data-original-width="1007" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7W5xrDszQHQhwevMLnhBvNztVb9fqf8icV4DLnpXjQf59dSiGS2AlegMoMfxpsAVRpPbbbkm9LOpCWMzjfD-cGDaidnwUPx5WzvEfiGPvhUIhNRNtN18AgfQkQGwCmG80AGNiTUeOBwgZ/s320/petruccioli.jpg" /></a></div><br /><p></p><p align="left" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>La
casa delle madri </i></span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">di
Daniele Petruccioli, Terrarossa edizioni, </span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">2020</span></span></p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial; font-size: medium;">L’incipit
tiene fede al titolo, ci porta immediatamente nel cuore pulsante
della narrazione con i termini “casa” e “madri”. Mi piacciono
i titoli che costituiscono una fulminante sintesi di tutto ciò che
si dipanerà attorno, dentro e dietro due parole comuni, piane nel
loro significato immediato; nel romanzo, così semanticamente
pregnanti, gravide nel loro grembo dei tanti “universi”
rappresentati e offerti con dovizia di dettagli al lettore.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial; font-size: medium;">La
casa delle madri, non diversamente dalle “altre” della storia,
quella dei bambini e quella delle onde, è una casa borghese, una
struttura solida e articolata a seconda del tempo e degli abitanti,
infine anche dei compratori. Una Casa parlante che risuona di voci,
di vivi e di morti; di vecchi, di giovani e bambini, con i quali
entrerà in relazione: prosopopea di notabili, saloni per ricevere,
luogo di festeggiamenti e di funerali, di gioie (pochissime), di
malattie e patimenti (tanti e diversificati). Tolstoj ci ha avvertito
per tempo della peculiarità letteraria delle famiglie infelici.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial; font-size: medium;">Il
narratore si pone nei confronti della casa quasi come un moderno
Omero foscoliano, indugia a interrogare le ombre, a raccogliere echi,
a calpestare le polveri dei pavimenti. La Casa, lo sappiamo da
subito, sarà smembrata. La Casa ha (o aveva o avrà) membra e
memoria.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">Nella
sua cucina si consumano riti fanciulleschi: le caramelle d’orzo,
fatte dalla “portiera brava” per consolare i bambini dalla
tristezza del lutto (è morto il nonno, la nonna lo ha preceduto,
quella nonna che lo scansava per la sua puzza di fumo e di altri
afrori corporei, al momento di mettersi a letto), agiscono sui
lettori come me da madeleine proustiana. (Ho conosciuto anch’io
quell’odore, quel vapore torrido, ho risentito quel bruciore
infernale come se avessi di nuovo toccato lo zucchero caramellato,
appena versato “s</span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">opra
il tavolo </span></span></span><span style="font-size: medium;">di
marmo” prima unto di olio). Così come la magia delle
significazioni dei suoni consonantici della parola zucchero, mi
riporta al famoso, ormai archetipico, Lo-li-ta nabokoviano.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial; font-size: medium;">Mentre
scrivo queste note mi accorgo materialmente che la scrittura
labirintica, onnivora di Petruccioli si riverbera come un sortilegio
nelle mie annotazioni. Parentesi che si aprono e si chiudono quasi
senza volerlo, necessarie, ineludibili.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">Nel
testo, lungo tutto il romanzo, le analessi e le prolessi (la cucina è
ancora bianca, non sa che un giorno diventerà blu e poi più niente…
pezzi di azzurro dissolti in tante case…) fanno le capriole per
costruire una sorta di eterno presente, alla maniera del celeberrimo
</span><span style="font-size: medium;"><i>Cent’anni
di solitudine</i></span><span style="font-size: medium;">;
e non è un caso se il titolo provvisorio </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">del
romanzo di Marquez</span></span></span><span style="font-size: medium;">
fu La casa.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">Marquez
dichiarò in un’intervista: “</span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Volevo
che tutto lo sviluppo del romanzo avesse luogo dentro la casa e che
tutto quello che avveniva all'esterno fosse descritto in termini
d'impatto su di essa”.</span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">Ne
</span><span style="font-size: medium;"><i>La
casa delle madri</i></span><span style="font-size: medium;">
il narratore mette in pausa e risveglia i personaggi come un
Mangiafuoco nel teatro domestico: e sì, perché la materia del
narrare è incandescente, e il tempo non trascorre e si dilegua
vanamente, ma </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">persiste</span></span></span><span style="font-size: medium;">
nei nostri occhi di lettori nella relazione continua e contigua tra
passato, presente e futuro. Nell’arco di tre generazioni si
consumano le vicende del Notaio e della sua famiglia, di Sarabanda,
la figlia, “ribelle fallica”, Speedy, il suo ignavo bellissimo
compagno perennemente in fuga, i gemelli Elia ed Ernesto, schiantati
da conflitti insanabili, tormentati da un feroce odio-amore reciproco
(per Elia l’ossessione del “bada a tuo fratello”, per Ernesto
il senso dell’abbandono da parte del fratello sano, per entrambi
l’inscindibilità di un legame che non si ferma alla biologia), le
nonne Ilide e Nina e altri frequentatori occasionali. Casa e famiglia
sono i due poli narrativi intrinsecamente collegati, non solo perché
la filologia mi ricorda che l’osco </span><span style="font-size: medium;"><i>faama
</i></span><span style="font-size: medium;">
comprende probabilmente (la prudenza è d’obbligo) entrambi i
significati , ma perché la Casa del romanzo non è puro involucro
spaziale, incide sulla vita dei personaggi e, a volte, ne determina
le emozioni (valga per tutti l’episodio delle urla di paura di
Ernesto nell’attraversare un corridoio lungo e stretto al buio).
Inoltre la Casa (e tutte le case) è abitata da spiriti irrequieti, e
non serve cambiare “la boiserie”; dopo “il ripristino del
ripristino”, le quiete macerie diventeranno rovine, “mentre fuori
il sole sale e scende, secondo uno schema che non ha nulla di
lineare”.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">La
casa delle madri è un romanzo impegnativo, colto e raffinato, chiuso
a qualsiasi spiraglio di grazia che non sia la parola letteraria; a
questo proposito </span><span style="font-size: medium;">ricordo
</span><span style="font-size: medium;">la
scena di sesso a tre </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">da</span></span></span><span style="font-size: medium;">lla
quale, nonostante la ginnastica dei corpi, delle mani, delle lingue,
non scaturisce, secondo me un piacere </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">appagante</span></span></span><span style="font-size: medium;">.
La narrazione </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">è
una</span></span></span><span style="font-size: medium;">
sfida a un corpo a corpo fino all’ultima sciabolata, a cominciare
dalla struttura architettonica della </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">medesima</span></span></span><span style="font-size: medium;">
(un labirinto che costringe a tornare sui propri passi, illuminati
tuttavia dalla voce narrante per nulla mimetica, quasi onnipresente
</span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">nel</span></span></span><span style="font-size: medium;">
condurre, riflettere, spiegare) per finire al linguaggio per nulla
compiacente verso le tendenze egemoni di tanta produzione odierna
verso uno stile “facile”, infine poco significativo. È quella
sua voce il filo robusto che conduce fuori dal</span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">
groviglio</span></span></span><span style="font-size: medium;">
della vita </span><span style="color: black;"><span style="font-size: medium;"><span lang="it-IT">attraverso
la</span></span></span><span style="font-size: medium;">
finzione narrativa.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-63058526839388677172020-09-13T16:47:00.015+02:002020-09-13T20:47:57.839+02:00Spaccare la roccia<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoujjD2Qr_PaK0Aft417xfCjM5LBFJ0a3033-IVu6t6-GDVPfamjhy1MsTFpqEBfGx6YM2xKn8pkZGG1RG5gKK9lMBi3y_dR4GBs_5g8_psKuJ9rtwKktUyzLQuoc4MNRqZ4T4AIPPO-po/s1785/cuore+di+pietra.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1785" data-original-width="1007" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoujjD2Qr_PaK0Aft417xfCjM5LBFJ0a3033-IVu6t6-GDVPfamjhy1MsTFpqEBfGx6YM2xKn8pkZGG1RG5gKK9lMBi3y_dR4GBs_5g8_psKuJ9rtwKktUyzLQuoc4MNRqZ4T4AIPPO-po/s320/cuore+di+pietra.jpg" /></a></div><br /><p></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sono
a pag. 532 del poderoso volume di racconti di Flannery O’ Connor,
una scrittrice statunitense morta a soli 39 anni nel 1964. Un
delizioso (pensavo) malloppo di 710 pagine, che mi avrebbe
intrattenuto durante le lunghe vacanze in semi isolamento in Grecia,
assieme ad altri tomi più o meno impegnativi.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span>Si
tratta di una raccolta di trentatré racconti di varia lunghezza, che
squarciano e dissezionano la società statunitense nei quarant’anni
che intercorrono tra la nascita e la morte di Flannery. La chiamo per
nome perché mi viene più facile. Flannery è ben più lieve suono
di quell’irlandese O’ Connor. Flannery mi richiama la figura del
flaneur, ma non ne conserva la soavità del sogno, la leggerezza
dello sguardo, anzi. Dirige la sua osservazione verso gli abissi
della società: alle perversioni educative, alle mentalità che si
piegano malamente, fino al rifiuto, alle evoluzioni sociali. </span></span>
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Con
Flannery non si sale, si scende; si scende nell’inferno del
quotidiano della gente di paese, quasi sempre di campagna. 33
racconti, una sorta di cantica dantesca nei gironi della malvagità,
dell’ignoranza, del pregiudizio, della violenza mascherata, della
presunzione. Del disamore della gente cosiddetta normale. Del normale
orrore celato nei gesti e negli atti di persone dalla vita asfittica,
dove le rare prospettive si allontanano fino a diventare trappole da
evitare.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Un
solo racconto sarà sufficiente a dare la cifra esatta della
scrittura implacabile di Flannery: Gli storpi entreranno per primi.
Il primo rimando è sicuramente evangelico, gli ultimi saranno i
primi, ma nel contempo stabilisce un paletto comunicativo
chiarissimo, gli storpi entreranno per primi. C’è un’azione,
quella dell’entrare, una modalità, quella della precedenza sugli
altri. Rimane non detto il dove, elemento che incatena il lettore
alla sua curiosità, alla sua voglia di capire. Un monito per gli
scrittori di racconti, che si incatenano ai precetti delle scuole di
scrittura senza deragliare dalle “regoline” producendo risultati
afasici e deboli anche nella costruzione. Gli storpi entreranno per
primi ci avverte che la narratrice sa bene dove andare, ha un focus
narrativo preciso; al lettore/lettrice non resta che seguirla,
affidarsi, sospendere la credulità. Pare ci dica, Flannery, di non
avere fretta di capire, di non giudicare strano o eccentrico ciò che
accade perché tutto verrà rivelato nel momento opportuno per chi
saprà e vorrà comprendere. Diciamocelo pure: se una narrazione non
ti svela nulla, non ti smuove il cervello o i sensi, non ti costringe
a “vedere” l’altro da te, ad ammettere esistenze
inimmaginabili, allora è perfettamente inutile, persino noioso
leggere.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Fin
dall’incipit abbiamo chiara l’ambientazione, i protagonisti. Il
triangolo relazionale che muove tutto il racconto è formato da un
sistema trinitario, il Padre Sheppard, Il Figlio Norton, e Rufus, lo
Spirito malvagio e irredimibile.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Mi
piace notare alcuni particolari: siamo in cucina, il padre mangia
cereali inumiditi direttamente dalla scatola, il figlio sopraggiunge
e si prepara la colazione. Rufus viene visto la sera prima rovistare
nel cassonetto, ergo avrà fame. Norton fa colazione con una fetta di
torta al cioccolato, spalmata di crema di noccioline e ketchup.
Finirà per vomitare. Non vi vengono i brividi? Non notate le
dissonanze? Il padre non attribuisce il vomito alla mistura orrenda
che Norton ingerisce, ma al fatto che ha mangiato troppa torta
(stantia) e invece il povero storpio Rufus ha fame. Apparentemente il
quadretto c’è, ma sia l’assenza della madre sia le modalità
della colazione ci mettono in guardia. Non siamo in uno spot
pubblicitario, nessuna musichetta allegra, ma il ritornello di un
padre che vorrebbe fare del figlio un bambino virtuoso e altruista e
lo martella in continuazione con la sua pedagogia della bontà, dello
scrupolo, del senso di colpa. Non sa nulla della sofferenza del
bambino (ha perso da un anno la madre), lo redarguisce: bisogna
andare avanti. E basta. Norton vive all’ombra ingombrante del
padre, lo vede portare in casa Rufus che è appena uscito dal
riformatorio e si è identificato nel ruolo negativo di Satana, lo
vede dormire nella camera della mamma e fare scempio della biancheria
gelosamente custodita nei cassetti. Un braccio di ferro tra Sheppard e
Rufus sulla egemonia da esercitare su Norton. Ci si avvia verso un
triplice tragico fallimento. Ogni azione viene capovolta nell’effetto
contrario. Fate caso alla storia della scarpa ortopedica.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Alla
fine del racconto c’è soltanto una parola che mi viene in mente:
terribile! La verità è terribile. Ti atterra con la durezza del
suono delle stesse lettere che la definiscono. Secca come la T,
rombante come la R che accelera verso l’accento. Terribile verità.
Flannery O’Connor atterra, ma non ri-suscita, affanna , ma non
consola. Nemmeno quando parla della parola di Dio che Rufus mastica e
ingoia, dopo aver strappato una pagina della Bibbia, come Ezechiele
il miele. Rufus il malefico svela a Sheppard la falsità della sua
bontà, la trappola di chi ti vorrebbe plasmare come sé stesso senza
avvicinarsi davvero alle storie e al sentire altrui. Nulla va per il
verso giusto, quando la folgorazione coglie Sheppard, ed è il
bagliore malvagio degli occhi di Rufus a rivelarglielo, tutto è
compiuto. Rufus è stato per Norton un maestro migliore di suo padre,
gli ha insegnato a credere nella vita dei morti sulle stelle,
dandogli motivo e slancio per un volo finale.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">E
tutto questo senza alcun compiacimento stilistico, con una prosa che
procede affilata e precisa a dissezionare corpi e
anime pietrificate. La prosa di Flannery scava imperterrita la dura superficie seguendone le crepe e le
sedimentazioni per arrivare al cuore oscuro, al magma incandescente.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span><span style="font-family: times; font-size: medium;">Domanda
finale: con tutti i grandi scrittori che hanno svelato il cuore nero
del loro paese, come abbiamo fatto a pensare che proprio quel paese
potesse diventare un riferimento importante nelle nostre vite? Te la
do io l’America, sembra dire Flannery con parole grondanti dolore e
stupefazione.</span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>maria sardellahttp://www.blogger.com/profile/07543146028290791339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-24540266321661654092020-08-27T17:23:00.003+02:002020-08-27T22:49:29.531+02:00Piccole ordinarie follie<br />
<div align="justify" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "courier";"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "courier";"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY6fJSyGzrrHhleMzBuH-2VjOG_1nwUGZYQNi-Cnde32ryHlavOKHjoC17Ap7TJQvx2GMZh1KsLMt4JFLINxgp_ikQDuPPkRy4B-6Cni__Brsm_Wabjo005tWts2BtExc_sBYt_niAzcw/s960/mare.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="541" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY6fJSyGzrrHhleMzBuH-2VjOG_1nwUGZYQNi-Cnde32ryHlavOKHjoC17Ap7TJQvx2GMZh1KsLMt4JFLINxgp_ikQDuPPkRy4B-6Cni__Brsm_Wabjo005tWts2BtExc_sBYt_niAzcw/s640/mare.jpg" width="640" /></a></span></div>
<br />
<br />
<div align="left" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div align="left" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"></span><br />
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Non
ho mai </span><span style="color: black;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="it-IT">sperimentato</span></span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">
lo stato di ebbrezza, </span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">quello
</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">di vera assoluta libertà,
ho sempre vissuto le mie sensazioni con moderazione, qualità che non
mi arriva dal carattere notoriamente impetuoso e istintivo, ma da un
lungo esercizio di controllo derivante dall’educazione ricevuta.
Non rinnego nulla, credo di aver vissuto con pienezza la mia vita. Ma
continuo a scoprire nuove possibilità di percezione, di immersione
in esperienze sensoriali per me sorprendenti. Il risultato è la
continua meraviglia, l’immersione nel mio io più profondo e ci
scopro il mio lato leggero, una stupidità di bambina. Non a caso
stupidità ha la stessa radice di stupore, quindi stupida a chi? In
questa mia ritrovata stupidità, o meglio sarebbe stupefazione,
ocaggine, istupidimento, se non suonasse così pomposamente
accademico, c’entra la solitudine.</span></span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Ogni
mattina incontro il mare, la spiaggia, gli alberi, gli uccelli, le
pietre in solitudine. Mi prende dapprima un senso di estraneità: che
ci faccio qui? Che c’entro io in tanta (stupefacente) armonia? Poi
lo sguardo scivola verso l’orizzonte e mi smarrisco ulteriormente:
la massa viva e palpitante delle acque del mare infinito che racconta
storie ineffabili. Tutto mi parla, ma non intendo le lingue
molteplici degli elementi, se non una voce di accoglienza. Non mi
sento più rifiutata e comincio a parlare da sola alle tamerici, ai
passerotti, alle pietre. Ad ogni cosa che incontro nella mia
passeggiata, piedi in acqua, nell’ora mattutina. Non c’è
nessuno, nemmeno un cane, per dire. E questa è una fortuna,
altrimenti mi sentirei ridicola, sciocca o amens, fuori di testa. Ma
non sono mai stata io così come sono in questi momenti miracolosi. E
canto senza freni, in omaggio a una delle tante carriere che avrei
voluto percorrere. Dicono che sono intonata, ho una voce di contralto
che è stata la mia croce a scuola: mi scoprivano sempre quando
tentavo di suggerire le risposte di una interrogazione a</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">lla
mia compagna di banco,</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> che
se la stava facendo sotto e balbettava; la mia voce di contralto che
un direttore d’orchestra mi esortò a coltivare perché “di voci
come la sua ce ne sono ormai poche”. Chissà perché. Sua moglie,
una soprano annuì e io ci credetti </span><span style="color: black;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="it-IT">a
quelle</span></span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> mie
</span><span style="color: black;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="it-IT">qualità
canore</span></span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">
</span><span style="color: black;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span lang="it-IT">misconosciute</span></span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif;">,
pur nella consapevolezza di aver consunto le mie corde vocali nel
lavoro logorante (per le corde) di insegnante. Dicevano che quando
spiegavo, mi si sentiva dal piano di sotto. E allora controllo! E
ancora controllo. </span></span>
</div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Tocca
al mare, alla tamerice, e ai pescetti che sgusciano tra le mie gambe,
ascoltare rochi gorgheggi, cantatine di arie, e lucean le stelle,
all’alba vincerò, ti si fatta ‘na vesta scullata, dimmi quando
tu verrai, i giorni perduti a rincorrere il tempo, e con le mani
amore per le mani ti prenderò e senza dire parole nel mio mando ti
porterò… ohi vita ohi vita mia… tu che mi hai preso il cuor… a
mano a mano...</span></span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">E
rido da sola, mi prendo in giro, ma imperterrita continuo. E mi sento
ebbra, fatta anch’io di acqua e di vento, di sabbia e di fronda.
Chi sono io per sentirmi diversa? Canto senza curarmi di nulla,
mentre qualche incauto bagnante comincia ad arrivare in spiaggia. E
solo allora la mia felicità panica si interrompe troncandomi in gola
l’ultimo acuto o il suo fantasma. Ma proprio adesso arrivi, incauto
spiaggista? Qui non siamo su una spiaggia da abbronzatura, stattene a
casa. Le urla di due bambine che si gettano fra le onde rovinano il
resto.</span></span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Ma
cosa stavi facendo? La voce stupita (stupefatta, istupidita,
stupida?) del filosofo mi riporta alla realtà: non sono più sola.
Sembrava avessi qualche problema, ma stai male?</span></span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 14pt;">Ridatemi
la mia ebbra solitudine, razionalisti scellerati. Se bruciasse la
città, da te, da te, da te (non) io correreiiiiii...</span></span></div>
<br />
<div align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">
</span></div>
enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-37066943054182877942020-07-03T16:26:00.003+02:002020-07-03T16:31:17.016+02:00La terapia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT25ml8pT0GkqsxChnceECdvUecMPRWwe77iLke3eel4CEY4T1CsBpTxn6p5j0HMoA6ivpebHh151Wr3Q2pOZMyjSZLls7Am0BFEfU3AxOA5blgXzxoV8WVozCWvQBGAS3_rsRLBFlhWQ/s1600/distributori+acqua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="162" data-original-width="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT25ml8pT0GkqsxChnceECdvUecMPRWwe77iLke3eel4CEY4T1CsBpTxn6p5j0HMoA6ivpebHh151Wr3Q2pOZMyjSZLls7Am0BFEfU3AxOA5blgXzxoV8WVozCWvQBGAS3_rsRLBFlhWQ/s1600/distributori+acqua.jpg" /></a></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Quando
Liliana avvertì il dolore, lei e Gigi erano a letto. Se si poteva
chiamare letto l’incerata crepitante su pile di vecchi
giornali, addossato all’inferriata del giardino comunale. Liliana
si toccò la pancia: le trafitture arrivavano di sorpresa, feroci e
determinate come zanne di una belva assatanata.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Cominciò
istintivamente a massaggiarsela con movimenti circolari. Tredici
volte come le aveva suggerito Giuditta. Quella che si dava tante arie
solo perché aveva un carrello e un riparo sul marciapiede davanti a
una farmacia dalle cui vetrate lei seguiva un programma di medicina
naturale, senza soluzione di continuità, zittito solo quando il
titolare calava le serrande. Aveva rimedi per tutto, lei.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Solo pubblicità! - aveva replicato Liliana in una delle loro
conversazioni.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">L’amica
aveva sgranato gli occhi, sulla bocca una smorfia acida.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">E
da quel giorno non si erano più cagate, come aveva riferito Liliana
al suo Gigi.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Il
suggerimento però era <i>aggratis</i>,
quindi lei non aveva nulla da perdere. Ripassò mentalmente le
regole. Liliana faceva sempre un po’ a casaccio. Un massaggio, e da
sola. Bah!</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Sdraiati
e mettiti una mano sul basso ventre, sotto l'ombelico si situa il
centro della nostra energia! L'altra mano, di piatto, sopra lo
stomaco. Respirando piano, fai un movimento come le lancette
dell’orologio.</span></i></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Arrivò
l'attimo di tregua, le allargò il cuore e la mente. La pancia aveva
smesso di ruggire. Le pieghe distese, le nervature allentate. Bene.
Si voltò sul fianco e desiderò tanto riaddormentarsi. Glielo
impediva il ronfare sonoro di Gigi, che al suo fianco, emanava fiotti
di respiro rasposo come bitume fumante. Andava peggio quando il fiato
sapeva di aceto, quello del vino scaduto da tempo, buono per lui.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Liliana
non seppe se fu colpa della sinfonia sgangherata del Gigi o che
altro: si ritrovò sveglia con le mani aggrappate alla pancia, le
dita afferrate alla molle e grossa piega di carne.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Gigi, svegliati!</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Gigi
tentò una debole resistenza, poi s’alzò. Non è che dovevano
cambiarsi d’abito! Liliana estrasse dal mucchio di carabattole una
bomboletta di deodorante alla rosa, rubato in una specie di bazar, e
se lo spruzzò abbondantemente, sollevando la maglietta di cotone
slabbrato.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Che cazzo fai? - le disse Gigi.
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Dal medico si va in ordine, succedesse qualcosa…
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">All’accettazione
li fecero accomodare. Liliana piegata in due sul sedile e Gigi
ipnotizzato dalla visione del display sulla parete. Due o tre volte,
lui si avvicinò titubante al vetro dietro il quale c’era la faccia
annoiata dell’infermiera.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Dovete aspettare! C’è chi sta peggio.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Gigi
si strinse nelle spalle e ritornò da Liliana. La vide accartocciata
su sé stessa. Dal groppo dei capelli lo spillone di legno sfuggiva
all’architettura pericolante dell’acconciatura. Le toccò la
spalla. Ne ottenne un flebile grugnito.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Finalmente
l’infermiere con la sedia a rotelle la spinse per corridoi
lunghissimi e deserti. Gigi gli caracollava dietro come un brocco
sfiatato. Li lasciò in anticamera ad aspettare la dottoressa. Così
disse l’infermiere, di aspettare.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
<i>Occhèi</i>
- biascicò Liliana agitandosi e rischiando di cadere: un piede le si
era incastrato sotto la predella. Fortuna che Gigi era lì, ogni
tanto serviva anche lui.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Due
ore dopo Gigi ronfava sulla barella accostata al muro, lei, sveglia,
sulla carrozzella. Per distrarsi Liliana cominciò a guardarsi
attorno, allucinata. La teca della posta pneumatica, le icone
uomo/donna sulla porta della toilette, tre porte chiuse, un divanetto
e la macchina distributrice di merendine e bibite. A fianco la
macchina del caffè. Espresso, espresso macchiato, decaffeinato, non
zuccherato. Cappuccino, cappuccino decaffeinato. Cappuccino al
cioccolato. Ecco, un cappuccio l’avrebbe bevuto volentieri. O una
camomilla? In tasca non aveva un <i>tolino,</i>
e figurati Gigi! Un morto, con la testa all’indietro e la curva
prominente dell’addome disegnata nell’aria. Gli esplorò una
tasca dei pantaloni senza esito.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Che bestia!</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Liliana
si assopì. Quando riaprì gli occhi, la macchina del caffè friniva,
e un’infermiera occupava il suo campo visivo, impegnata ad estrarre
il bicchiere di plastica, ricolmo di liquido fumante.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Scusi, – disse Liliana - e la dottoressa?
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Arriverà, si metta tranquilla! - E scappò via come se avesse timore
che Liliana potesse chiederle qualcosa, scroccarle qualcosa, per la
precisione.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Liliana
prese a guardare con amorosa persuasione quel ben di dio. Individuò
anche i croccantini, piccoli dischi di pane abbrustolito. Di quelli
che si buttano nella minestra calda e si ammorbidiscono, assorbendo
il brodo. Chiuse gli occhi. Un brodo le avrebbe rimesso a posto la
pancia.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Fu
durante un’altra spasmodica contorsione che Liliana si illuminò.
Aprì la bocca, spalancò gli occhi. Una chiave per l’erogazione
dei prodotti era infilata nella fessura. Piccola, nera, mimetica,
invisibile ma non per Liliana. Fece per alzarsi dalla sedia, ma non
ci riuscì: le sfuggiva da sotto il sedere. Allora con entrambe le
mani diede una spinta alle ruote e arrivò ai distributori.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Febbrile,
estrasse la chiavetta, la reinserì e compose il numero della brioche
all’albicocca. Al diavolo il mal di pancia e alla faccia
dell’infermiera schifiltosa. Mangiò due brioche, un pacchetto di
cracker, uno di noccioline, una bottiglia d’acqua e una coca-cola.
Si spostò leggermente: un bel caffè. Poi ci aggiunse trionfante una
cioccolata. Fu a quel punto che si ricordò di Gigi.
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">“Credito
esaurito” lampeggiava chiaramente in rosso.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Peccato - borbottò Liliana.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Mentre
si scuoteva le briciole dal grembo, si accorse di sentirsi meglio.
Mai stata così bene. Si mise in piedi. Un calore liquido prese a
scenderle tra le gambe. Un fiume catartico. L’urina scivolava
allegra, accarezzandole la pelle delle cosce, dei polpacci. Le arrivò
ai talloni, allagò le scarpe scalcagnate. Liliana ebbe un attimo di
sconcerto, ma si riprese subito. Tirò un profondo sospiro di
sollievo, alzando le spalle e si accostò a Gigi. Lo scosse
energicamente.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Andiamo via.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Gigi
aprì gli occhi. A quel comando imperioso non si poteva dire di no.
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Quando
la dottoressa arrivò, vide l’anticamera deserta, una sedia a
rotelle e una chiazza sospetta di liquido sul pavimento, proprio
davanti alla macchina del caffè.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Ho dimenticato la mia chiavetta - disse l’infermiera sopraggiunta
in quel momento.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">-
Capita – rispose seccata la dottoressa e sparì nell’ambulatorio.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Rimasero
le luci di ghiaccio a fare compagnia al silenzio.</span></div>
<br />
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-88184271024757578172019-12-02T22:17:00.000+01:002019-12-02T22:17:03.301+01:00Eteroforia<br />
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ76qquNw5kupYQei-DpdfjpRKejGqZrS0Q6iVgQzeZ8Wx9QfWHfvbxRpfqkRf98vseObooh9TzI9_RwLNae6SnwoztBTYy0dz6tbftWq-tXLPE-zvHZT7QTjo6qT5iKL3Q8bhoAo0Sk8/s1600/strabismo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="620" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ76qquNw5kupYQei-DpdfjpRKejGqZrS0Q6iVgQzeZ8Wx9QfWHfvbxRpfqkRf98vseObooh9TzI9_RwLNae6SnwoztBTYy0dz6tbftWq-tXLPE-zvHZT7QTjo6qT5iKL3Q8bhoAo0Sk8/s320/strabismo.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Il campanello squilla.
Claudia si impone di ignorarlo. Era già a metà mattina, e non aveva concluso
nulla. La rivista reclamava la consegna del pezzo settimanale. Lo squillo, dopo
una decina di secondi, si materializza nell’aria con maggior insistenza.
Claudia si stacca malvolentieri dalla tastiera del pc e va ad aprire. Se
continuava così, non avrebbe mai fatto in tempo a finire il lavoro. Non le
piace scrivere a soggetto: i pezzi di colore poi la fanno imbestialire, le
risultano falsi, forzati, ma la direttrice ne rimane entusiasta senza che
Claudia capisca il perché. Per quanto sottopagata, la sua collaborazione le
permette di coprire piccole spese quotidiane come l’abbonamento al metrò,
appunto. Appena inaugurato nella sua città. Questo sarebbe l’argomento in
questione. Una noia brutale le ha fatto già resettare senza rimpianti almeno
tre incipit. Patetico. Lezioso. Troppo tecnico. E così via. Nuovo Documento.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Ciao, ho la demenza senile.<span style="color: red;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia sente le labbra aprirsi
e rimanere paralizzate per un tempo infinito. Sulla soglia c’è Amalia, la sua
vicina del piano superiore. Le riesce di mormorare soltanto un vieni, entra,
non stare sulla soglia.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia è piccola di statura,
corporatura esile, con golfino di cashmere, filo di perle al collo e una
pennellata leggera di fard sulle guance. Amalia ha gli occhi <i>color di foglia</i>,
limpidi.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia e Amalia non si
incontrano di frequente. Solo in ascensore. I primi tempi non c’era stato altro
che un buongiorno condominiale, un sorriso di circostanza, una mezza frase sul
tempo. Annuire su un ‘fa caldo oggi’ e basta. Poi, negli anni, Claudia ha
imparato a leggere sul viso di Amalia il suo stato d’animo. Ha un modo tutto
suo di tendere il collo di lato, quando ha qualcosa di triste da dire. Claudia
aveva saputo così di sua figlia.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Quella mi fa disperare, si
vuol separare.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Mano a mano, altre piccole
informazioni spicciole. Piccole finestre socchiuse verso di lei.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Mio figlio? No, lui è più
tranquillo, fa l’imprenditore.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Quest’anno mio nipote va in
prima media. Ma con quella madre…, forse vendono la casa…<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Chi cucina è mio marito …
fa tutto lui. Non mi lascia libera nemmeno in casa. Le piante? Non posso dar
loro da bere senza che lui non mi prenda dalle mani l’innaffiatoio.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Le frasi di Amalia sono
spezzate, allusive, come se Claudia già sapesse tutto e non ci fosse bisogno di
aggiungere altro. Claudia annuisce, sorride. Si salutano con un abbraccio.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia non esce mai da sola.
L’accompagna sempre suo marito, un signore distinto, alto. In ascensore lui si
mette sul fondo lasciando loro due a confabulare nel tempo stretto di tre piani
da scendere o da salire. Claudia non capisce se lui sia infastidito o
indifferente a quei brevi scambi di parole tra lei e Amalia. Non ha mai sentito
il suono della sua voce. La immagina spessa, baritonale, robusta come la sagoma
dell’uomo che si staglia imponente contro lo specchio dell’ascensore come un
nume tutelare o un totem enigmatico.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Però ti sei presa un gran
figo ‒ aveva sussurrato Claudia all’orecchio di Amalia, un giorno che le aveva
visto il viso imbronciato. Come stretto da una preoccupazione urgente.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia aveva sorriso
spontaneamente, poi aveva guardato fugacemente il marito e spento il sorriso
tra le labbra strette.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ No, non entro. Sono
soltanto venuta a dirtelo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Non ti far pregare allora.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia l’accompagna al
divano, poi va in cucina a mettere su l’acqua per il tè. La porta è aperta,
così che possa continuare a parlare con Amalia, ma ritorna subito. Non vuole
lasciarla da sola più del tempo necessario.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Ecco. Dirmi cosa?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Ho la demenza senile.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia vorrebbe dire ma no,
sei bella viva, e altre corbellerie inutili, ma dirige il discorso verso il
problema. Inutile tergiversare. Prende le mani di Amalia tra le sue. Sono
gelide, inerti.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒Ti sei fatta vedere da un
medico?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Sì, prendo i miei farmaci e
mio marito controlla tutto.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Lo vedo, lui è molto
attento con te.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Sì, la sera ci teniamo la
mano sul divano, ma lui non parla. Non parla mai. A volte fa le parole
crociate.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Sarà il suo carattere,
ormai lo conoscerai bene dopo tanti anni.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia e suo marito hanno più
di ottanta anni. Amalia le ha detto una volta di averne ottantatre.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Ma che bella pelle che hai!<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia si era schermita. Ma
si vedeva che era contenta del complimento.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia si intenerisce. Pensa
a lei e a suo marito. Taciturno anche lui. Si augura che anche loro si terranno
per mano come i due coinquilini e si sente rincuorata. La vecchiaia li tallona.
Tra un po’ andranno in pensione e …, come sarà la loro vita?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia tace, con lo sguardo
perso. Si alza improvvisamente, con uno scatto inaspettato e va via senza che
Claudia possa fermarla.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia sa che le riuscirà di
scrivere un articolo decente solo se farà un giro in questa benedetta
metropolitana. Forse è l’unica persona in città a non averla ancora provata. La
prima domenica, le hanno riferito, è stata una fiera: famiglie, palloncini e
bancarelle ad ogni ingresso. Si va tutti a vedere. Il sindaco che taglia il
nastro, i borghesi ben vestiti, i “peones” extracomunitari vestiti come nei
telefilm durante le cerimonie nelle chiese battiste, i vigili urbani in alta
uniforme e, nella mente e negli occhi di Claudia, lo scheletro della Catrina
che sogghigna sotto l’ampio cappello di piume. Ma quello è il “Sueño de una
tarde dominical en la Alameda central”, un murale di Diego Rivera. Meglio
sarebbe piantarla di lavorare di fantasia e fare una ricognizione sul posto in
un giorno qualunque. Claudia obbedisce a una delle regole che i grandi
scrittori dicono di applicare: parlare di ciò che si conosce.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Questa
mattina piove a dirotto. Claudia prende la macchina. Sì, per arrivare alla più
vicina stazione metro le serve assolutamente la macchina. Parcheggia. Non fa in
tempo ad aprire l’ombrello che il vento lo rovescia e ne fa una barchetta
scagliata contro la cima di altissimo albero del tulipano, sopravvissuto al
disboscamento selvaggio per la costruzione della nuova stazione. Si stringe
nell’impermeabile, al diavolo i capelli appena lavati, le scarpe e i piedi sono
zuppi di pioggia. La stazione è deserta. Claudia impreca, prende fiato e si
immerge nel silenzio gelido del bianco e grigio delle strutture. Un set
abbandonato, questo pensa. Cerca in tasca le due monete per fare il biglietto.
Tutto è nuovo, se ne sente l’odore. Scende in una stazione del centro. Pochi
viaggiatori. Sarà questione di orari. Dovrà fare un paio di tragitti nelle
diverse ore della giornata. L’ascensore è grande, una teca argentea, la
prossima volta scenderà con la scala mobile. Macchina-metro-metro-macchina. In
tutto un buon quarantacinque minuti di sali e scendi. Dovrebbe partire da
stazioni diverse dalla sua, le suggerisce la sua mente di cronista. Lei abita
nella periferia sud della città, una piccola città. L’unica città di quelle
dimensioni in Europa ad avere i bruchi nel ventre. Magari in altre zone la
cattedrale underground sarà più frequentata e il rito metropolitano potrebbe
assurgere al fasto che gli compete. Lì sotto la vita sembra sospesa. I profili
metallici dei corrimani dei pilastri. Porte scorrevoli che ingoiano
silenziosamente i viaggiatori per vomitarli in un altro luogo. Tutto
automatico. Claudia conosce le metropolitane di altre città europee: Milano,
Londra, Barcellona, Parigi, Napoli<span style="color: red;">.</span> Nella loro
pancia c’è un’altra vita fatta di passi affrettati, di voci che si rincorrono,
di rumori e colori. Musicisti che strimpellano, persino negozi, bar e librerie.
Nella sua città la metropolitana è grigia, di varie sfumature di grigio.
Nemmeno un manifesto pubblicitario. Tra poco arriveranno, lo sa. Claudia coglie
la conversazione di due viaggiatrici, labbra sottili, capelli di colore
indefinito, di quando la tinta non prende più e il nuovo colore diventa grigio
topo o biondo stinto, a seconda dei casi. Messa in piega con bigodini laccata a
dovere. Tengono la borsetta stretta sotto il braccio e si guardano intorno.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Però è bella, così. È pulita.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Speriamo che lo rimanga, pulita. Con tutti questi stranieri che girano.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Un’opaca
sospensione di vita. Alle due donne piace il silenzio e il grigiore, interrotto
solo occasionalmente da figure umane distinte e isolate. Si parla sottovoce,
proprio come in chiesa. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br />
La mattina seguente Claudia si prepara a fare un’altra ispezione nel ventre
della città. Stavolta ha deciso: partirà dal capolinea opposto, zona nord. Il
cielo è sempre carico di nuvoloni scuri. Si prepara un acquazzone. Indossa gli
stivali impermeabili e un soprabito col cappuccio. Entra in ascensore e, così
bardata, quasi non s’accorge di Amalia che è lì.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Ciao, Claudia<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Amalia! Dove stai andando? Da sola e con questo tempaccio?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Veramente venivo da te.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Da
me? Ma io sto uscendo. Ci vediamo nel pomeriggio?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
si stringe nelle spalle. Claudia legge la delusione nei suoi occhi, mentre
l’ascensore atterra con uno scossone.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Siamo arrivati, io esco e tu torna su a casa.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
si sporge e le dà un bacio umido, inaspettato. Claudia ha la sensazione che
Amalia non si sia soffiata bene il naso. Cerca nella borsa un fazzolettino e si
deterge. La porta dell’ascensore si richiude.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><u>Macchina-metro-metro-macchina</u>. Un chiasmo faticoso, pensa Claudia rientrando e fermandosi
davanti al portone per prendere le chiavi dalla borsa. Solleva finalmente la
testa e davanti ai citofoni c’è Amalia.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Cosa fai qui? Sei tutta bagnata.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
passa il dito sui nomi degli inquilini. Come se non sapesse a chi suonare. Il
suo dito indugia su un nome. Non il suo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Chi cerchi?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Sono rimasta fuori, sono senza chiavi.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Dai, apro io che ci bagniamo, su. Vieni da me. Com’è che sei rimasta fuori? E
tuo marito?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia
in ascensore la guarda meglio. Ha i capelli scompigliati Amalia. Indossa una
tuta verde stinta. Una sciatteria che non le appartiene. Stringe in mano un
sacchetto di plastica bianca, continua ad arrotolare i manici attorno alle dita
di una mano. Gli occhi rapiti in chissà quale visione.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒Asciugati
un po’ ‒ Claudia le porge un asciugamani.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
non risponde, lascia cadere la salvietta a terra come se non la vedesse.
Claudia fa finta di niente, la raccoglie e l’appoggia sulla spalliera di una
sedia.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Lui, e la sua…<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Di
chi parli, Amalia?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Io
ti ho vista parlare con lei.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Chi?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ La
bionda col cane. Ti ho vista parlare con lei. Non dormiamo più insieme, con mio
marito. Sono stata io a pretenderlo, eh! ‒ Amalia salta di palo in frasca.
Questa è l’impressione di Claudia. È costretta a ricomporre i pezzi di un
puzzle ingarbugliato.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Ma
di chi parli ora? Di tuo marito e la signora col cagnolino? Cosa vai a pensare,
alla nostra età.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Claudia
si è messa nel numero, nonostante i quasi trent’anni di differenza. Le sembra
brutto rivolgersi ad Amalia, sottolineandone l’età. La sua amica non ribatte
per correggere l’affermazione. Il suo pensiero è altrove. Lo sguardo di Amalia
a tratti si accende di lampi mai visti per tornare rapidamente alla placidità
innaturale del suo stato.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ E
invece ti dico che è così, è già successo, io l’ho perdonato più volte. Adesso
dormo sul divano.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Cosa pensi di fare?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Voglio tornare a casa, non ho le chiavi.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
tormenta il sacchetto di plastica che stringe tra le mani. I suoi movimenti si
ripetono identici, senza frenesia, senza rabbia. Sovrappensiero, in un
automatismo incontrollabile.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Ecco il telefono, chiama, e vediamo se tuo marito è rientrato.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
non dice di no, prende la cornetta, marca il numero. La risposta è immediata.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒ Io
sono rimasta fuori. Telefono dalla casa della signora… non ricordo il nome.
Vengo a casa.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Chiude
la comunicazione e restituisce la cornetta a Claudia.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
Vuoi che venga con te?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">‒
No, lui ha paura di te. Sa che ti dico le cose.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Amalia
esce, prende l’ascensore e sale al suo piano. Claudia tende l’orecchio per
assicurarsi che rientri. Si rilassa quando sente la porta richiudersi.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Il
pc è lì che aspetta il suo pezzo di colore sulla metropolitana.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Non
basteranno trent'anni a pagarla, la tetra cattedrale sotterranea…” Claudia si
ferma, chiude il documento. Sul monitor la finestra del word: salvare il
documento? NO.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">File.
Nuovo documento.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 19.55pt;">
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">“Amalia
ha ottantacinque anni, un filo di perle sul golfino di cashmere…”<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-12308027203297200392019-08-02T16:42:00.006+02:002020-10-25T22:35:51.883+01:00Ballade des dames du temps jadis<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Dopo il feroce e un po' furbo "Madrigale senza suono" di Andrea Tarabbia, ho letto
anche “Il giardino delle mosche” dello stesso autore. Un romanzo “penecentrico”
e antisovietico. Con incredibile perizia linguistica si ripercorre la vita di
un efferato serial killer, </span><span style="background: white; line-height: 150%;">Andrej
Čikatilo</span><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">, il quale uccide, squarta, sezione e sbrana, cibandosene, alcuni organi "più
viventi" delle vittime, soprattutto bambine e donne, ma non solo. Devo
riflettere ancora su che cosa questi due terribili romanzi mi abbiano trasmesso
o fatto conoscere al di là del gran guignol del principe di Gesualdo nel XVI secolo o della
follia vendicativa di Andrej negli anni del tramonto dell'URSS. Ho ammirato la
capacità dell'autore di seguire trame e sviluppare ossessivamente
introspezioni, ma ne sono uscita atterrita sulle possibilità del Male, sul
dettaglio trucido sezionato, vivisezionato, tutto maschile e autoritario, ebbro di potere, compiaciuto del dolore. Impenitente. </span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">Non c'è una chiara polemica anticomunista ne 'Il giardino delle
mosche’ (che vanta illustri precedenti di crudeltà immane, </span><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">penso a Jack the
ripper o a </span><strong><span style="background: white; color: black; font-weight: normal; line-height: 150%;">Jean-Baptiste
Grenouille o a Hannibal Lecter</span></strong><span style="color: #1d2129; line-height: 150%;">), ma è abbastanza evidente come
l'autore non salva nulla di quella esperienza storica, tanto che il suo protagonista
che si definisce, ovviamente, uomo buono, si attribuisce le stesse intenzioni
dello Stato, il Dio delle carni, laddove la sua "carne" è flaccida e
impotente. Possibile che non ci fosse un piccolo spiraglio di bene sia nell'una
che nell'altra società ed epoca? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Tutto questo mio pistolotto in realtà è collegato a un incontro di ieri,
nel porto di Karlovassi. Quando si sbarca si intravede subito un piccolo grumo
di casette sotto gli alberi a destra rispetto al molo. Una di esse
attira sempre la mia attenzione. Ha un giardino speciale che mi ricorda tanto
la mia casa di bambina, fatto di latte di pesce conservato, di formaggio o di
olio, trasformate in formidabili fioriere che occultano quasi l'assenza di
terreno. Si ha l’immagine di un giardino galleggiante lungo un breve vialetto
che porta all’ingresso della casa, sbarrato in parte da un muretto sul quale le latte
fiorite ripetono il miracolo del giardino. Fino a ieri non ho mai visto nessuno
che abitasse in quel piccolo eden. Fino a ieri sera.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlYfWPpbGsiVvAk6dQcm4u4B5VLWpvmTBZrbPv2rvD6ZF54X-dixKTIVxIcqBDRQZymmec4h18-CMe-m8VmLdlld1w0x_ZklH49epT5RxK7ToSLiaIRE07fMhRfPvqQ9Dj5B8Pn7M0q5o/s1600/Karlovassi.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1440" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlYfWPpbGsiVvAk6dQcm4u4B5VLWpvmTBZrbPv2rvD6ZF54X-dixKTIVxIcqBDRQZymmec4h18-CMe-m8VmLdlld1w0x_ZklH49epT5RxK7ToSLiaIRE07fMhRfPvqQ9Dj5B8Pn7M0q5o/s320/Karlovassi.jpg" width="320" /></span></a><span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Il porto di Karlovassi è un punto privilegiato per godere il tramonto
sull’isola. E rieccoci qua davanti alla casa fiabesca. C’è una signora della
mia età o giù di lì che innaffia. Mi avvicino, è il momento di avventurarmi col
mio greco traballante, vorrei dirle che la sua casetta è meravigliosa, la più
bella dell’isola. Abbiamo un vestito dello stesso colore verde salvia, gli
stessi capelli grigi ribelli e raccolti Mi guarda sospettosa, ma si scioglie
subito al mio Kalinicta!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Glielo dico, traballando sulle sillabe, offendendo il ritmo della lingua
magnifica ed evocativa: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">- To spiti su ine caliteri sto Karlovassi. E faccio cenno alla latta
dipinta di rosso sulla quale spicca una falce e martello in giallo. Le brillano
gli occhi, e il suo viso si distende in un radioso sorriso di riconoscimento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Apò pu iste? Italìa?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Non so come rispondere, potrei dire ‘Me lene Maria’, sì vengo dall’Italia,
il balbettio aumenta, la commozione anche.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">- Despina! - dice mentre le nostre mani si intrecciano e si aggrappano
quasi l’una all’altra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">E ripenso a Tarabbia e al suo Andrej. Al mostro, personaggio e Stato.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Quell’icona gialla sul vaso di latta ci ha fatto riconoscere, ci siamo per un istante ritrovate nel vecchio condiviso sogno della fratellanza
internazionalista, nella solidarietà e nella risposta ai bisogni di una
politica oggi sempre più iena e balorda, nel tradimento di chi promette e si
incista nei propri interessi di casta all’Est come all’Ovest. E le bugie
cresciute come scorie sul mondo che volevamo. Ci siamo inventate tutto?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Mantengo dentro di me la commozione di quella stretta di mano per tutta la
serata, anche dopo il tramonto che ha fatto divampare nel cielo un rosso
indimenticabile. Tra compagne è così. <o:p></o:p></span><br />
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">Aggiornamento:</span><br />
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">*<i>Spesso nella storia i sogni di costruire un mondo migliore sono stati sconfitti, Ma hanno continuato a lavorare sotterraneamente. E alla fine hanno contribuito a cambiare davvero. Io continuo a credere che questo mondo sempre più pieno di guerra, di violenza, di estreme disparità sociali, di bigottismo, di gruppi nazionali, razziali, locali, che si chiudono nella propria identità gli uni contro gli altri, non sia l'unico mondo possibile. E forse non sono il solo</i>".</span><br />
<span style="color: #1d2129; font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large; line-height: 150%;">da "Ci sono luoghi al mondo dove più che le regole è importante la gentilezza" di Carlo Rovelli.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-19678033753445508262019-06-29T19:28:00.000+02:002019-06-30T15:28:27.093+02:00A spasso con mamma<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDAH02qvk3XYvBIMFvM1-nlJeTaqvao7GqFYQ8MISJZUZJNH7aHbEIcxcZjSIdXBKAJGA0zqCwuk_SOsy-Dw81xuH80GJOnnUgPnMn-Bo8C5qyFqUE8gd_4xehnbBqg3OaGG8Yi6g5ofw/s1600/Milanesiana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDAH02qvk3XYvBIMFvM1-nlJeTaqvao7GqFYQ8MISJZUZJNH7aHbEIcxcZjSIdXBKAJGA0zqCwuk_SOsy-Dw81xuH80GJOnnUgPnMn-Bo8C5qyFqUE8gd_4xehnbBqg3OaGG8Yi6g5ofw/s320/Milanesiana.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">L’ultimo dotto esegeta del mio romanzo "La luna in gabbia", Maurizio Vito (Ph.D. Lecturer University of Oklaoma), ha
sottolineato il rapporto dei protagonisti con la spettralità. Lui ignora che io
sono nata il 2 novembre, e mezza morta. Non sa che ho condiviso per un po’ quella
linea impalpabile che separa i vivi e i morti. Su quella linea ci cammino
spesso ancora adesso e, non so come, convinco qualcuno di loro a venire a
spasso con me. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">È stato così che alla
Milanesiana, evento su Scerbanenco, mi è venuto di invitare la mia mamma. Lei che
di notte, mentre finalmente tutti noi sei, papà compreso, dormivamo, si
tratteneva a leggere. Leggeva anche alla luce di una candela, ché le lampadine
allora si fulminavano presto ancorché venissero usate poco. Io la spiavo dal
mio letto (noi si dormiva in un’unica grande stanza) e quello spiraglio di luce
della porta socchiusa mi attirava come una falena. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Quella luce che avvolgeva la mia mamma aveva
qualcosa di speciale. Chiamava anche me, volevo sapere quale gioia lei provasse
da rinunciare al sonno e perderci gli occhi su quelle pagine. Quegli occhi
stanchi di ricamatrice.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">L’ho provata quella felicità,
pochi anni più tardi, quando il giorno dopo la consegna del libro di lettura in
seconda elementare, divorai tutto il libro di notte. Come la mamma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Le chiesi dopo qualche tempo di
poter leggere quello che leggeva lei, mi rispose di no. Non potevo leggere
Bella, la sua rivista settimanale, non ne avevo l’età. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Una storia banale, tutto sommato;
se non si sapesse che la mamma era semi analfabeta, aveva fatto solo la seconda
elementare e pochi giorni della terza. Non avevamo il gabinetto in casa e
nemmeno l’acqua corrente. Ma lei comprava Bella, anzi la comprava papà che gliela
consegnava come un trofeo meritato il giorno che riscuoteva la paga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Un giorno mamma mi chiese come si
leggesse il nome Scerbanenco, un nome difficile anche per me, ma lei non si
arrendeva.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Per questo oggi l’ho invitata con
me alla Milanesiana. Eravamo in tre: il filosofo, io e la mamma. Una riedizione
dell’io, mammeta e tu. Mi scappava da ridere. Ogni tanto mi giravo verso la
sedia vuota alla mia destra. L’ho vista rapita, persa nella visione delle
diapositive, in contemplazione di quel volto scavato dai grandi occhi, che dallo
schermo ci ha offerto genio e gentilezza. Commossa alle parole di Cecilia, figlia di Scerbanenco. Io l'ho conosciuto un po' il tuo papà, le avrebbe detto, se fosse stato possibile.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Ho capito perché della Milanesana
ho scelto questo evento e non altri. Per portare a spasso la mamma, la
ricamatrice semianalfabeta che si rovinava gli occhi sul telaio e sulle parole
di quel signore dal nome complicato. Se avesse conosciuto quello vero! No, "</span><span style="background-color: white; color: #222222; text-align: left;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: x-small;"> </span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Volodymyr-Džordžo Ščerbanenko</span></span><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">" per lei sarebbe stato troppo difficile, e l'avrei messa in difficoltà. Scerbanenco bastò.</span></span><o:p></o:p></div>
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-31648584104962377452019-05-15T23:39:00.001+02:002019-05-18T01:59:40.683+02:00Le storie dei grandi creano il mondo (e questa non è una storia)<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3E-ruKLLMCEi3fnpt9XixLqxKV0kVhxPiwXDte5StV4QHZ_B_AuNpGkTMemFfKKXxptecsFH6mQm_aMqOWZYfbRP2E5ByQsNQgbSGeHmaKCMFMTCRW6YeBGHaXcQKjb8GtsY-Ry-kE9U/s1600/zingara.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3E-ruKLLMCEi3fnpt9XixLqxKV0kVhxPiwXDte5StV4QHZ_B_AuNpGkTMemFfKKXxptecsFH6mQm_aMqOWZYfbRP2E5ByQsNQgbSGeHmaKCMFMTCRW6YeBGHaXcQKjb8GtsY-Ry-kE9U/s1600/zingara.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">A giugno, finalmente, si
poteva giocare sotto il sole che accecava e faceva sudare. Sentivo
che la frangetta mi si appiccicava sulla fronte, alzavo il braccio e mi asciugavo
strisciandovi sopra col dorso del polso. Sì, perché avevo le dita
impiastricciate di terra umida con la quale aveva composto l’ultima torta,
ricoprendo la superficie di fili d’erba erba e fiori. Ne avevo fatte in tutto
tre, una gialla col tufo tenero, grattato dal muro di recinzione della casa, una
scura con la terra del campo confinante il cortile e una color nocciola con la
sabbia che aveva preso dal magazzino degli attrezzi di papà. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Aspettavo le amiche per
giocare alle signore. Loro avrebbero portato i bicchieri e una bottiglia di
“limonata”, fatta con acqua e carta crespa gialla e rossa, messa a bagno dalla
sera prima. Presi la scopa e raccattai il terriccio sul pavimento di cemento levigato.
Il cancello era chiuso, non c’era pericolo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Non uscire, mi
raccomando. Io vado a prendere un secchio d’acqua dalla nonna. Adesso hai sei
anni, sei grande, non puoi passare tutto il tempo a giocare. Io ho bisogno di
aiuto”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Mamma si era allontanata
con i due secchi di zinco, appesi alle braccia e la pancia in avanti per la
gravidanza. I secchi era grandi e pesanti. Avevo provato a sollevarne uno mezzo
pieno una volta, ma l’avevo mollato subito a terra con grande sciupio di acqua
che mi inzuppò i piedi; mi ero sfilata gli zoccoli di legno, calciandoli
lontano, ché rischiavo di scivolare. Dritta sulle gambe nella pozza d’acqua con
le braccia incrociate e con un’espressione corrucciata sulla faccia, guardandomi
il vestito di percalle che, bagnato, si attaccava alle cosce come una seconda
pelle. Ogni giorno la storia dell’acqua: ne serviva tanta per lavare panni,
piatti e pavimenti, e noi dovevamo prenderla ogni giorno alla fontana pubblica che
apriva solo per poche ore al mattino presto oppure bussare alla porta della
nonna che aveva l’acquedotto. Così diceva la mamma, e io avevo capito che a lei
non piaceva chiedere l’elemosina di un secchio d’acqua. Per questo la mamma di
papà mi stava antipatica, ma non potevo dirlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Le torte erano lì, su un
lungo blocco di pietra, appoggiato su due mattoni forati, ad asciugarsi al
sole. E le amiche ancora non arrivavano. Le torte cominciavano a screpolarsi
sul nostro salotto; così chiamava papà quella specie di panchina arrangiata.
Lui tentava di rendere più leggiadro il piccolo cortile disadorno. Lo aveva
arricchito di alcuni vasi di cemento che uscivano come un miracolo dalle forme
fatte con assi di legno, gli scarti del cantiere, e riempite di calcestruzzo.
Lui inchiodava, impastava e schiodava dopo che l’impasto si era asciugato.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Vedi? In queste fioriere
ci seminiamo le fragole”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Io battevo le mani. Papà
era più tenero di mamma, anche se si alzava presto ogni mattina e spariva per
tutta la giornata a lavorare fino al tramonto. Ma la mamma si alzava ancora
prima di lui. La domenica poi mi insegnava ad andare in bicicletta sullo
stradone deserto: le macchine erano rare, e nei giorni di festa i padroni
preferivano scorrazzare sul corso, anziché in periferia. Tutti i poveracci a
piedi dovevano crepare d’invidia. Lo stradone era in lieve pendenza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Abbiamo fortuna di
abitare in collina. Così impari ad andare in discesa e in salita. Pedala,
pedala!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">E io pedalavo, sapendo
che papà mi reggeva da dietro la sella. Mi resse fino a quando imparai a stare
in equilibrio da sola, meglio e prima di mio fratello, ma anche questo non
potevo dirlo ad alta voce perché la bicicletta era sua. Alle femmine non si
regalavano biciclette, ma papà diceva sempre che le cose di casa erano di tutti
e io non me lo facevo dire due volte a usarla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Mamma tornò con un solo
secchio d’acqua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Lo svuoto nella giara e
torno indietro. Non potevo portarli tutti e due insieme. Tu non allontanarti
che ci sono gli zingari in giro. Sono arrivati anche quest’anno. Tieni il
cancello accostato, anzi mettici il ferro”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Mamma mi parlava come ad
una persona adulta. Io sapevo quello che dovevo fare quando ero a casa da sola.
Da sola ci rimanevo anche di sera, quando mamma e papà uscivano, ma accadeva
solo alla festa patronale. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>L’arrivo
degli zingari si ripeteva ogni anno, all'inizio della stagione. Si vedevano
girare a gruppetti di donne che a due, a tre si facevano avanti fino sulle
nostre porte. Uomini non se ne vedevano. Se ne raccontavano tante su quelle donne
scarmigliate dagli occhi neri neri e grandi orecchini a cerchi. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Vanno in giro con i
ferri da calza nascosti sotto lo scialle - diceva nonna. - E se non date quello
che chiedono, vi bucano gli occhi. Gli uomini prendono i bambini e tagliano il
grasso dalle mani”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Insomma tutti noi da piccoli avevamo una paura
salutare degli zingari. Se li vedevamo da lontano, scappavamo a rifugiarci
dietro le gonne di mamma che chiudeva subito la porta e ci diceva di stare
zitti che se ne sarebbero andati presto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">I grandi hanno sempre
ragione, pensavo. Aveva ragione la mamma per l’acqua e aveva ragione papà a
incoraggiarmi ad andare in bicicletta e a fare fioriere di calcestruzzo. L’unica
a non avere ragione era la nonna, quando mandava mamma alla fontana e non le dava
l’acqua.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Era quasi mezzogiorno, il sole picchiava
dritto sulla mia testa, e le mie amiche ormai non sarebbero venute. Di spalle
al cancello, cominciai a disfare le torte lanciandole in aria. Ricaddero a terra
una alla volta, spaccandosi in pezzi irregolari. Mi aggrappai al cancello e
cominciai a dondolare, facevo avanti e indietro spingendomi col piede. Fu così
che la vidi, vidi la zingara dall'altro lato dello stradone. Avanzava verso il
cancello tenendo per mano un bambino. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Corsi in casa, chiusi la
porta d’entrata e mi ficcai sotto il letto matrimoniale, sperando che mi
nascondesse tutta. Tremando di paura, sbirciavo attraverso la frangia della
coperta estiva che lambiva il pavimento, la sagoma della donna che bussava ai vetri
della porta. Mi sembrava enorme, bussava e ribussava, ma io ero decisa a non
uscire dal mio nascondiglio. Pregavo che arrivasse la mamma a salvarmi mentre architettavo
di uscire dal lato opposto e prendere un coltello dalla cucina. Ma non osavo
muovermi. Tenevo gli occhi fissi sulla porta che prima o poi avrebbe ceduto
sotto i colpi della zingara. Sentivo i vetri vibrare.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Mamma era solita dire che
non avevo paura nemmeno del diavolo, ma della zingara coi ferri in mano che mi
avrebbe bucato gli occhi avevo una paura terribile. Vedevo la sua faccia scura,
le sue mani avide afferrarmi la faccia e tenermela stretta per accecarmi. Cosa voleva
da me? Il cuore mi usciva dal petto e mi rintronava nelle orecchie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Il tempo non passava mai,
la zingara dietro la porta, io sotto il letto. Poi improvvisamente voci di donne,
urla, pianti. Riconobbi quella della mamma per prima, poi la nonna che cominciò
a prendere a schiaffi la zingara. Ormai ero fuori anch'io e vedevo le vicine
gridare e la zingara che cercava di proteggersi la faccia dai colpi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“Non ho fatto niente, io
solo bussato. Volevo un po’ di pane per bambino. E un po’ di olio per me”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Estrasse dallo scialle
una bottiglietta semi vuota.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">"Ecco, solo per riempire
questa".<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Io mi avvicinai al
bambino che piangeva. Le donne si zittirono. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Non so se le diedero
qualcosa. La zingara si allontanò in fretta col bambino che non riusciva a
tenere il passo e si faceva trascinare sotto il sole, scalzi sulle pietre del
selciato che scottava.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Io respirai. Ero confusa,
ma capii d’un botto che i grandi non hanno sempre ragione. La zingara non aveva
i ferri per accecarmi né mi avrebbe fatto del male. No, i grandi, o quelli che
credono di esserlo, non hanno sempre ragione. Sono le storie che essi
raccontano a dipingere spesso il mondo come non è. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E cominciai da allora a guardarlo con i miei
occhi, oltre le sbarre di quel cancello nero che cigolava.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-9495836689796055232019-05-03T12:00:00.001+02:002019-05-03T12:02:08.270+02:00Mari, l'enigmatico<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<b>Ieri sera a Rogno per
ascoltare Michele Mari. Il paese mi ha un po' inquietato: piccolo, snodato
lungo una provinciale che lo attraversa con qualche diramazione laterale. Circa
4000 abitanti, dice il vicesindaco. Case dignitose apparentemente disabitate:
ho contato tre luci accese dietro le mute finestre. La pioggia insistente non
creava certo un aspetto gaio. Poi un miracolo, quello di una biblioteca civica
attiva, vivace come la sua responsabile. Qui, in un paese sulle colline
bergamasche attorno al lago d'Iseo, l'enigma di Michele Mari, l'homo secretus.
L'uomo che vorrebbe, a suo dire, essere conosciuto solo per i suoi libri. In
effetti nulla (o quasi) ha svelato di sé, e io stessa mi sono tenuta lontana
dai suoi scritti autobiografici perché credo che nessun testo possa essere
velato o falsato più di quello dichiaratamente autobiografico. Perché cercare
una verità impossibile? Mari è persona educata ma ferma nella sua splendida
riservatezza. Nessuna concessione all'accoglienza o alla piaggeria. Un alieno
nella fiera consueta delle presentazioni di libri. Ma non era proprio questo il
caso. Pensavo di scrutare l'uomo, il magnifico giocoliere della lingua
italiana, invece mi sono trovata a essere scrutata, pur annegata nel pubblico,
da due occhi scuri, profondi come la notte, su un viso severo da predicatore
domenicano. Un uomo barricato nei suoi sudari letterari con improvvisi scarti e
scarne incursioni nell'umano in virtù di una clavicola "lasciata sul campo
di calcio" in una partita della Nazionale Scrittori. Non so se il filtro
letterario sia stato per Mari l'unico approccio alla vita. Non una parola sul
suo rapporto col mondo. Non so se abbia amato qualcosa o qualcuno al di là
delle "sudate carte ". Non so nemmeno se possa o voglia essere
considerato ancora come "intellettuale", quella figura sociale intermedia
di gramsciana memoria del cui apporto la società si nutre, o si nutriva,
ammesso che ci sia qualcosa da spolpare. Insomma l'enigma Mari rimane ben
custodito, come il panorama notturno di Rogno. A me non resta che continuare a
leggerlo, per cercare di imparare qualcosa dalla sapienza dei suoi scritti. E
non so se mi rimarrà ancora il desiderio di sapere qualcosa di più sull'uomo
dal severo cipiglio, dal "gran dispitto". Per una cuoca prestata alla letteratura, come me, capite bene che "I demoni e la pasta sfoglia" è una credenziale perfetta.</b></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsKABcecqBrgM9WhbakO4PeRAySgsy6MEpvSuDnNL4rvcXE4ggerqwBkwFfkesfLggc7rvoRqwVu_FBlIOWQFxvxpXA9OuQcq76RyWtLIBq6o_TtipwfStMVxxSqSYlzbZEysdPkY0i0/s1600/michele-mari.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="348" data-original-width="633" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIsKABcecqBrgM9WhbakO4PeRAySgsy6MEpvSuDnNL4rvcXE4ggerqwBkwFfkesfLggc7rvoRqwVu_FBlIOWQFxvxpXA9OuQcq76RyWtLIBq6o_TtipwfStMVxxSqSYlzbZEysdPkY0i0/s320/michele-mari.jpg" width="320" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-74141564314079736632018-07-13T09:39:00.000+02:002018-07-13T09:43:39.436+02:00Uno sguardo sul ponte<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Si parte da Ancona. Il viaggio in
traghetto è sempre un osservatorio magnifico. Adulti di tutte le età, ragazzi e
ragazze, bambini e animali che interagiscono, persi nell’ozio della
navigazione.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Si vede fin da subito che l’atmosfera è
cambiata, tira un’aria di restaurazione, il fighettismo impera in un luogo dove
si respirava una allegra scioperata anarchia. Ma lo sbracalio <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>arriverà
inesorabile.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjsny7zatBlcmXKFy3oCYpc8jPXDNn2Bjbwr_48CjkL5Xzjl09qZUVp4GFnfSrKZoqb5Ud3NkxWsPY5by4iMyoQTRYaaBLpGi1m9w88C21EN9MWrAUCL8Lq5bqN1hT4PxZXPhxt6Z0BtM/s1600/sbracalio+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjsny7zatBlcmXKFy3oCYpc8jPXDNn2Bjbwr_48CjkL5Xzjl09qZUVp4GFnfSrKZoqb5Ud3NkxWsPY5by4iMyoQTRYaaBLpGi1m9w88C21EN9MWrAUCL8Lq5bqN1hT4PxZXPhxt6Z0BtM/s320/sbracalio+1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Al bar: non ci si può acquartierare più
nei bar, ti siedi solo se consumi. I divanetti restano vuoti e tristi, solitamente
popolati dai passeggeri che non prendono una cabina e cercano riparo
dall’umidità della notte. Rimangono a disposizione pochissimi spazi esterni,
quindi via all’arrembaggio da parte di quelli che, conoscendo la nave, sanno
subito dove piazzare i materassini: ce ne sono di quelli ben più alti più dei
25 centimetri sbandierati dai piazzisti televisivi. In un angolo di prua, una
signora musulmana piazza i bambini, almeno tre, su un tappeto, avvolti come
fagotti e allineati accanto al corpo del marito, spaparanzato da un bel po’ in
posizione supina e braccia allargate: il miglior posto è il mio. Sul corrimano,
asciugamani stesi per creare intimità. Lei fa avanti e dietro, ripone, sistema,
tira fuori, sciorina, mangiucchia e sputa da una parte il miele dall’altra la
cera.</span><br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8RMHxlHghPIyfD4wBXyRLe6X6Ymm-Dzw58VtuYUTAA3uAG7aZAed6wmcqnqaCp6_aGSbHbU6YPOvqrLHw15sbjhRAYKYdGJwC6W89yW7jA7xzPrNRpsx_zTea7AojeZp-kfDSjGM8kj4/s1600/sbracalio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="684" data-original-width="960" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8RMHxlHghPIyfD4wBXyRLe6X6Ymm-Dzw58VtuYUTAA3uAG7aZAed6wmcqnqaCp6_aGSbHbU6YPOvqrLHw15sbjhRAYKYdGJwC6W89yW7jA7xzPrNRpsx_zTea7AojeZp-kfDSjGM8kj4/s320/sbracalio.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span> </div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Piscina: viene riempita alla partenza,
quella dei piccoli e quella dei grandi. Chiamarle piscine è un ardito
eufemismo. In realtà entrambe sono due pozze: in quella dei piccoli, maschietti
tempestati dai flussi ormonali sollevano ondate da tsunami, si smanacciano,
ridono in direzione dei boxer di uno di loro che vistosamente lievita senza
controllo, urlano, si spintonano per fare colpo sulle ragazzine appollaiate sui
bordi ad ammiccare; in quella dei grandi sguazzano bambini di ogni età che non
riescono a uguagliare in prodezze i colleghi dell’altra pozza. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La nave: è grande, spaziosa, cara come la
fame. Un caffè costa 4,60 euri, una bottiglietta da 33cl di soda 3,60 euri. Per
fare un viaggio di 24 ore bisogna fare un mutuo solo per l’acqua. Per non
parlare del self service o del ristorante. Ci limitiamo a leggere il menù, a
strabuzzare gli occhi e passare oltre.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ci accomodiamo sul sun deck di poppa. La
bandiera sventola sulla scia che manda scintille di luce. Fila di sedie contro
il parapetto. Noi tre attorno a un tavolo sul quale io apro la borsa dei
viveri: olive, formaggio, pane, insalata confezionata, biscotti, brioche. Sto
attenta a fare tutto con discrezione, raccomando di stare attenti, non
sporcare, non lasciare tracce del nostro passaggio. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sul tavolo vicino al nostro sciamano gli
sguazzatori, bagnati fradici, si scuotono come cani dal pelo lungo, ed è tutto
un gocciolio. Mangiano, lasciano il tavolo coperto di briciole di patatine, di
pop corn, di biscotti, di gallette (le ragazze). Sono inconsapevoli di quello
che c’è intorno, esistono solo loro, la gioventù con tutti i diritti del mondo.
Una di loro in bikini, continua a fregarsi i denti con uno spazzolino. Pause
improvvise durante le quali lo spazzolino trova accogliente sistemazione tra i
seni acerbi, fasciati da un bikini ridotto ridottissimo. Afferra la giacca di
panno pesante, tessuto a jacquard e la indossa, si acconcia i capelli alla Amy
Winehouse, riprende a sfregarsi i denti con energia, si sentono le setole
andare su e giù. Ora lo tiene in bocca, mentre sfaccenda, temo possa ingoiarlo.
Poi se ne va lasciando bicchieri vuoti, carte accartocciate, un cucchiaio.
Scansati, Mondo, che passo io.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Le donne francesi: tutte magre da far
invidia pazza, il ventre concavo, le braccia esili, viso appuntito, capelli
sottili. Tutto sottile. Hanno dai tre ai cinque figli ciascuna. Come santamiseria
facciano a rimanere così magre rimane il mio problema del giorno. Le tedesche
non sono da meno anche se qualcuna di loro è più morbida. I bambini sono
mostruosamente disciplinati, autonomi, non scassano, si autogestiscono, fanno
come se i loro genitori non esistessero, e anche i genitori fanno ugualmente. Non
ho visto dare un bacio, un abbraccio, un rimprovero, un richiamo. La cosa mi
mette a disagio.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mamma, vuoi finirla di guardare la gente?
Mia figlia mi censura. </span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La gente tutta è a meno di un metro da me,
passa, sfiora la mia sedia, mi rompe i timpani, sento lo scricchiolare delle patatine
tra i loro denti. Come faccio a ignorare? E poi che gusto ci sarebbe? Non li
mordo mica, guardo e faccio le mie considerazioni. Loro agiscono io osservo.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Gli animali: prevalgono i cani, scorgo una
giovane coppia che viaggia con un coniglio. È l’uomo a portare la gabbietta, lei
si gira indietro e sorveglia che la gabbietta non sia inclinata. C’è il canino
sul passeggino con occhiali da sole e giocattolo (chiamiamolo Baby), alle mie
spalle un grosso pastore belga dal pelo nero corvino e gli occhi spiritati (è
subito Devil), davanti a noi, sotto il parapetto, un barboncino legato a un
guinzaglio rosso attorcigliato alla gamba di una sedia. Mi sposto, il cane nero
alle mie spalle mi intimorisce. Mai dare le spalle al nemico! Così ho modo di indignarmi
per la coppia teutonica che, romanticamente rapita dalla scia, non sa che il
barboncino, chiamiamolo Tantalo, si stira per raggiungere la ciotola d’acqua
che i perfidi hanno collocato a distanza. Mi alzo e glielo dico? Mi alzo e
gliene dico quattro? </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrKbDyhTlmFcFH_NLJkORA2gMTcgQ5nOo5e5i2CCcOw-D9Rtrn2wWeKKKDfl6o2VG5IW5o6ruZrHP7l2VWfBoy5qt0m5UB3CsQA-Lx3OXbY56_rVQNSQUTC35Wm3zRysXqYfE4pRHjafU/s1600/sbracalio+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrKbDyhTlmFcFH_NLJkORA2gMTcgQ5nOo5e5i2CCcOw-D9Rtrn2wWeKKKDfl6o2VG5IW5o6ruZrHP7l2VWfBoy5qt0m5UB3CsQA-Lx3OXbY56_rVQNSQUTC35Wm3zRysXqYfE4pRHjafU/s320/sbracalio+2.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Rinuncio, rispetto la privacy di merda. E lo stesso faccio
con la famigliola germanica, quella col belga nerocarbone e i denti affilati:
mangiano dalla stessa ciotola, gli fanno leccare i rimasugli di sfogliatine in
fondo al sacchetto, mordono la stessa carota, ingoiano un tortellino a testa,
pescandolo da un contenitore rettangolare di plastica con le pareti
impiastricciate di condimento. Cantico delle creature, ma c'era fratello cane? Ma si fanno queste cose?</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Mamma, andiamo a guardare il tramonto.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Sì, è meglio.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ci avviamo, e Baby, Devil, Tantalo e i
loro padroncini scompaiono. Si dilegua anche la Amy. Anche i ragazzotti grondanti
umori vari. Mi diventano tutti più simpatici, voglio bene a tutti o quasi, a Devil non ci riesco. Davanti a noi il solito stupido banale tramonto di una bellezza
abbagliante. Tutto è arancione, rame, bronzo, oro. Che bello viaggiare sul
mare. Domani si cambia traghetto. (Dall'Italia notizie di cialtroni rimpannucciati, premier eclissati e manette agitate da un bordellaro squisito. Mattarella c'è).</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: 1em 0px;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></div>
</div>
enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-18150699657272238782017-08-17T13:58:00.000+02:002017-12-05T10:11:36.709+01:00Cazzeggi senescenti ovvero della moltiplicazione dei Vassili<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqvMfTsSKGDMFWVlMxwTo8mkCIfsLW6q5GYQSWqxAE3WtGFWeSyAwbSFqG_3cO2qJh1a_fvlfl9PQPa2kU4Pk8Wlf3IZJQzTQC71requvrcprmohFLFsqPmE90kbNlQfNSxXfd5Tkl0A/s1600/20800142_10213651708076835_927693161031992646_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqvMfTsSKGDMFWVlMxwTo8mkCIfsLW6q5GYQSWqxAE3WtGFWeSyAwbSFqG_3cO2qJh1a_fvlfl9PQPa2kU4Pk8Wlf3IZJQzTQC71requvrcprmohFLFsqPmE90kbNlQfNSxXfd5Tkl0A/s320/20800142_10213651708076835_927693161031992646_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="margin: 16px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large; margin: 0px;">Uno dei segni più evidenti della vecchiaia, più che il
decadimento fisico che si può mascherare in qualche modo, a condizione di avere
tanti soldi e di volerlo fare, è lo specchiarsi una mattina e scoprire nel corpo
i tratti dei propri genitori. Non solo nel volto, nelle mani, nelle movenze
deambulatorie, ma anche in certi atteggiamenti e in certe azioni. E quando si
invecchia ti riscopri figlio o figlia in debito per eventi naturali, dovuti al
dna, o ai comportamenti che solo l’educazione lascia impressi, talvolta
nascosti, ignoti all'io, fino a quando gli anni trascorsi non ti mettono
davanti a certezze incontrovertibili.</span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="margin: 16px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large; margin: 0px;">Gli anni della giovinezza sono una vela al vento. Non
ti chiedi quasi mai da dove derivi quella forza invisibile. Si sente e basta. Quel
vento, gagliardo e prepotente, spira quasi sempre in direzione contraria: la
voglia più grande è quella di allontanarsi, tentando una costruzione originale
e alternativa che sia propria, che abbia tratti fortemente individuali non
condivisi. </span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="margin: 16px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large; margin: 0px;">Capita così che i figli quasi mai vogliano fare nella vita quello
che hanno fatto padri e madri. Succede anche il contrario, spesso in caso di
privilegi ereditari e di conformismo inoculato come estrema difesa del proprio
status. Ma qui non voglio fare lodi a Telemanco, a dire il vero non troppo
autonomo nelle scelte checché ne dica lo psichiatra di moda, né rampognare
Ulisse il viaggiatore o Penelope nella sua fedeltà a quel letto d’olivo deserto da un ventennio.
Vorrei solo dire quello che sto provando da qualche tempo su di me: mi scopro
sempre più simile ai miei genitori, in un’alzata di ciglio, in una ruga. A
volto, se mi ascolto, persino in tonalità di voce. Nel modo di prendere o
afferrare gli oggetti o di uscirmene in una battuta imprevista. Allora riscopro
anche in me le timidezze di mio padre e l’assertività di mia madre, le mani grandi
e nodose dell’uno e la prontezza di reazione dell’altra. Io che di mamma non ho
gli occhi azzurri e la carnagione candida e di papà non ho l’altezza della
statura e la forza delle membra. Eppure scopro quanto io cominci ad
assomigliare a loro. </span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large; margin: 0px;">Sono particolari impercettibili e sfuggenti, ma si sa che
da vecchi si gode di più tempo per osservare anche se stessi. E ci si chiede
con insistenza chi sei e chi sei stato, se l’immagine di te che hai coltivato
sia stata un’operazione del tutto autonoma o se sia soltanto un’elaborazione
nel tempo di elementi già insiti, per natura ed “arte” sottoposti alle
sollecitazioni del tempo e agli impulsi esterni ed estranei al soggetto. Quanto
mi piace quest’agnizione? Devo dire molto.</span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="margin: 16px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: large; margin: 0px;">È per questa eredità d’affetti se mi dedico al
recupero delle piante martoriate da meltemi qui nell’isola. Tra queste un
povero basilico vittima dell’incuria delle persone e del tempo atmosferico. L’ho
trovato ribaltato ai piedi del terrazzino dell’hotel dove soggiorniamo. La padrona
dell’hotel mi ha fatto capire che sarebbe meglio che ci pensassi io. Va bene. Così
il Vassili spiumato, con le foglie accartocciate dal vento e dal sole, ma con
con le cime di fiori pronti a sbocciare, è stato accolto in casa a far
compagnia ad altri due Vassili (è il nome della tribù) ben più rigogliosi e
protetti.</span></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<div style="margin: 16px 0px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; margin: 0px;"><span style="font-size: large;"><span style="margin: 0px;"> </span>È alla medesima eredità d’affetti si deve la presenza nei miei racconti di un qualche straniero
da accogliere, da trattare con umanità e senza sdolcinature. È a questa
eredità d’affetti che devo l’amore per la vita ovunque e in qualsiasi forma si
manifesti, venisse anche dai monti Rifei in groppa all’Ippogrifo. Anche questo
ho ereditato: la meraviglia di credere alle favole, quelle che
divertono la fantasia, non altre.</span></span></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-8307201745989075832017-07-28T12:03:00.001+02:002017-07-28T14:53:41.885+02:00 Tamerice taumaturgica: fa bene anche all'acidità.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwx1WnsvmsU2-36vvXNb00CQvhRCKaWegxvYma8H87d65xbSBqFcxKEsWvxwdO7qYk3vHUGN4kHbky3e9RTj6vH2pVfSv4UYiJMiOK4NBMFOmnqdKzvsg3GXWnHRpsqOLOO_8slruIWEY/s1600/tamerice.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1361" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwx1WnsvmsU2-36vvXNb00CQvhRCKaWegxvYma8H87d65xbSBqFcxKEsWvxwdO7qYk3vHUGN4kHbky3e9RTj6vH2pVfSv4UYiJMiOK4NBMFOmnqdKzvsg3GXWnHRpsqOLOO_8slruIWEY/s320/tamerice.jpg" width="302" /></a></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 16px 0px; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;">Stare sulla
spiaggia, all'ombra della tamerice, i cui rami sotto il sole brillano come quelli
degli di Natale. Il mare, regalando notturne e salse umidità, permette a questa
umile pianta di offrire ombra fresca più di qualsiasi tecnologico ombrellone:
la vaporizzazione delle impercettibili gocce luccicanti è puro ozioso godimento
non mercificabile.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 16px 0px; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;">Il mio
sentimento subisce una brusca virata sull’acido. L'indifferenza non mi appartiene. Chi osserva la realtà intorno con
occhio critico si becca immediatamente il bollo di censore o peggio di
moralista. Eccomi qua, sono io che guardo in cagnesco bagnanti teutonici che,
fuori della loro rigida e sempre lodata civiltà, si dimostrano incapaci di
scelta: gettano il tubo della doccia nella sabbia invece che riporla
nell'apposito gancio. E chi se ne frega se poi un altro comincerà i suoi
lavacri con una bella smerigliata di ruvida rena. Occupano tutti i lettini
intorno al proprio ombrellone e chi s' è visto s'è visto. Sono anni che li
osservo a Samo, a Limnos, e in altre isole. Si comportano esattamente come la
genia italica tanto vituperata. Sembrano incapaci di autoregolarsi laddove le
regole sono sdrucite, elastiche. Dove nessuno ti rimprovera e ti punisce. E poi
hanno come tanti altri turisti bisogno del valletto. Fanno tintinare il loro
euro forte per farsi servire in modo indegno. Si fanno portare l’espresso
italiano in tazzina fino in acqua da Paraskos, al quale non sembra vero poter
esibire giovialità a pagamento, ma forse borbotta un “</span><span lang="EL" style="color: #333333; margin: 0px;">μαλάκας</span><span style="color: #333333; margin: 0px;">”</span><span lang="EL" style="color: #333333; margin: 0px;">, </span><span style="color: #333333; margin: 0px;">pur sorridendo</span><span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;"> a trentadue denti. Quel
Paraskos che il primo giorno avrei voluto ammazzare, lui e il suo lido colonizzatore
sotto la tamerice, e poi ho compatito. Deve lavorare.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 16px 0px; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;"><span style="margin: 0px;"> </span>Le tazzine sul materassino oscillano,
imbarcano acqua salata. I due ridono a crepapelle, le monumentali tette della
signora, offerte generosamente al beneficio di acqua e sole, sussultano come
colline per un sisma, lui la soccorre tenendola da dietro con le braccia, ma a
fatica piccolo e mingherlino com’è. Producono spruzzi e marosi per stare a galla.
Bevono lottando per l’equilibrio impossibile. </span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 16px 0px; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;">Mi sembra di
aver sentito che caffè e sale producano un qualche disturbo gastrointestinale.
Ma forse col marco, pardon col l'euro forte, si comanda anche alla peristalsi del
secondo cervello di cui l’essere umano dispone.</span></div>
<br />
<div style="line-height: 150%; margin: 16px 0px; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="color: #555555; font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; margin: 0px;">Mi riprendo
dalla mia irritazione: intorno a me si mescolano vari idiomi. Famiglie albanesi
emigrate in Grecia e di lì in Italia e/o in Svezia. I bambini parlano italiano,
svedese, albanese, greco e l’immarcescibile inglese. <span style="margin: 0px;"> </span>Per questo la tamerice sorride nelle sue
goccioline d’argento al mondo nuovo. Mi sussurra canzoni per privilegiati.
Lasciali perdere i buzzurri, goditi la mia ombra e la nuova compagnia. Anche
questa estate intreccerò corone di ringraziamento.</span></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-75801975194812289122017-07-22T16:57:00.001+02:002019-07-16T14:05:30.697+02:00Più che la Pizia poté il Sole<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDsVbX0ARpEr-ycWLVpdU_QU8m6OzMC_v0GhjgmY9ix82xQcwRziwE3a4vM11zIbPT6Ku5hbdyj2m0ohVEtq6rUIHclNZW7oIknWhPRVi-M5N4-22eBlFVQQ2aO2Ad9a3y2LHOD48dZig/s1600/coppa+cornacchia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span></div>
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Scrivere </span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">di viaggi è di per sé un
viaggio. Esercitare materialmente una possibilità di riflessione che il tran
tran quotidiano riduce o sottrae del tutto, essendo quello un viaggio con tappe
stabilite ab ovo. E non sto qui a elencarle per ovvie ragioni. Per questo le
note del mio blog subiscono un incremento apicale proprio nel peregrinare
estivo, quando per fortuna posso dedicarmi a due attività mie, esclusivamente
autodeterminate rispetto agli imperativi di un’educazione così interiorizzata e
cristallizzata nelle molte mie primavere da rendermi quasi sconosciuta a me
stessa: l’esplorazione del mondo e l’esplorazione tanto più impervia dei miei
pensieri attraverso le note del mio blog. Il viaggio non mi spalanca
semplicemente nuovi panorami geografici o vagamente e pretestuosamente occasioni
socioculturali, ma rimanda a sbirciate interiori nuove o semplicemente sottratte
alla noncuranza colpevole. </span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Sarà per questo che non dimentico
nessuno dei miei pochi e limitati viaggi, i cui resoconti si riversano in una
sorta di scrittura steganografica di ciò che mi accade. </span><span style="margin: 0px;"><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> </span></span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">So che la steganografia è oggetto di
insegnamento accademico come tecnica di comunicazione, ma la mia è solo un’approssimazione
di immagine non un calcolo di algoritmi. Un antico proverbio italico forse sarà
più efficace delle mie spiegazioni. “Scrivere a nuora perché suocera intenda”. Parlare
in modo obliquo affinché solo l’interlocutore interessato ne colga il senso
vero sotto la maschera. Una tecnica, mi dico, vecchia quanto il mondo, e mi
assolvo.</span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Si parte per la Grecia anche
questa estate dopo una serie di accadimenti pesanti, di quelli che metterebbero
il fuoco sotto il culo a chiunque e ti dicono ‘scappa’ per suggerirti
immediatamente di non farlo. Destinazione finale Samo e Lesbo, con pause
intermedie necessarie. Delfi, per esempio. Interrogare l’oracolo, uno dei rimedi
più ricorrenti quanto incontrollabili negli esiti. Mi attende l’Onfalos della
Pizia, quella signora seduta nell’adylon (spero per lei a turno con altre
pizie) tra esalazioni indefinibili: se dalla terra bitumosa, o dal braciere di
segala cornuta, alloro e altre erbe. L’oracolo di Delfi, nella sua classica
solennità, mi appare subito un posto fatto soprattutto per i signori di una
volta, di quelli con molte risorse, a giudicare dagli edifici destinati a
contenere e custodire i tesori che Ateniesi, Beoti, Cnidii e altra gente
portavano qui sulle pendici del Parnaso per ingraziarsi l’oracolo e soprattutto
per mantenere in piedi quel clero cialtrone di sacerdoti, che amministravano le offerte, e delle Pizie
che profetavano a caso o a comando. Si sa che gli uomini
sanno, mica le donne per quanto invasate o fumate.</span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Alle otto: si va alle otto del
mattino, al massimo! Sarà fresco allora. Vana speranza, ché alle dieci siamo
appena al teatro e già grondiamo come piante di pomodori innaffiati sotto il
sole. Penso che i Greci che vi salivano non erano certamente vecchi come me e
il filosofo. Qui ci vogliono resistenza e gambe giovani, attributi che ormai
vacillano. Ci rifugiamo nel Museo e qui, tutto quello che ci appariva confuso
dall’afa e dalla stanchezza ci è apparso nel suo splendore. Le sale offrono
frescura e luce: un luogo divino dove si rimane abbacinati dalla bellezza,
proprio quella che si fatica a intravedere in mezzo ai cumuli di pietre
annerite dal tempo, sgretolate da terremoti e guerre. Penso che questo sia già
un vaticinio della pitonessa: devi faticare per godere. </span><span style="margin: 0px;"><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> </span></span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Direi scontato. Le cose belle te le devi
sudare, devi combattere, attraversare il buio (e anche le lacrime o stille di
sudore) per varcare la soglia divina della consapevolezza. In queste sale non
devi sforzarti di immaginare quello che fu tra i ruderi sotto la canea, devi
solo aprire gli occhi e saziarti, e dimenticarti delle ginocchia vacillanti, della
gola riarsa, e persino del gattino miagolante che fa da portinaio impaurito al
tempio di Febo Apollo. Ci si aggira, orde di visitatori permettendo, tra
gigantomachie, divinità olimpiche e terrestri in lotta, natiche turgide dei
Dioscuri, l’ombra di una Sfinge con una faccia beota che ammicca verso il
povero Edipo, tripodi bronzei e figurine lillipuziane; pareti grondanti degli
ori delle decorazioni e un enorme scheletro metallico di un toro che sembra
gettare fuoco dalle narici e richiama per grandiosità del simbolo il Guernica
di Picasso. </span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">La sensazione di essere lì non
per caso, come vaticinava la vecchia Pannychis XI, ormai stufa marcia delle
cazzate che i sacerdoti continuavano a pretendere (racconto indimenticabile
tragico e ironico di </span><a href="http://it.wikipedia.org/wiki/Friedrich_D%25C3%25BCrrenmatt"><span style="color: #af1b17; font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Friedrich
Durrenmatt</span></a><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">, La morte della Pizia) ma per cogliere quel segno steganografico</span><span style="margin: 0px;"><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"> </span></span><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">viene rivelata, e solo a me, da una teca
contenente una coppa attica dall’interno dipinto: Apollo lo splendido che suona
la lira e una piccola nera cornacchia che gli tiene compagnia. La stessa
sopravvissuta nella mia Luna in gabbia? Sarebbe blasfemia, vero? Ma come mai mi
sono trovata davanti a questa sacra cornacchia che svolazza nel tempo e nello
spazio fino alle mie modeste pagine? Sono qui per ricevere l'assenso del Parnaso? Pannychis XI direbbe ai servi del tempio
di prendermi a pedate e cacciarmi fuori dell’area sacra. Esco per pudore e mi
siedo in terrazza: montagna e mare con un solo colpo d’occhio. Quale vaticinio
migliore di questo panorama? Ridi di te stessa e non rompere.</span></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px;">
<br /></div>
<span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"><br /></span>
<br />
<div style="margin: 0px 0px 11px;">
<br /></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><span style="font-family: "courier new" , "courier" , monospace;"></span>enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-39391071766074031452017-02-02T09:45:00.000+01:002017-12-05T10:12:38.753+01:00Le mie focacce me le impasto da me.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La ragazza, non
più ragazza da parecchi lustri, un po’ matta doveva proprio esserlo. Le era
preso lo sghiribizzo di scrivere romanzi e racconti, pur sapendo che da secoli
c’era chi sapesse farlo meglio di lei. Non era una semplice constatazione, ma un’autentica,
ben radicata, convinzione, quella stessa persuasione che l’aveva portata a
piangere col principe Myskin e lo sfortunato ‘Toni Malavoglia; per non parlare
degli spasimi di fame che aveva condiviso con Blimunda e persino delle doglie
durante il parto di Sara da <i><span style="font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;">Conceição. Non è a dire che i suoi personaggi preferiti fossero sempre così
altolocati: si ricordava bene la preparazione estetica di Angelica al suo
matrimonio col conte di Peirac, quando le donne le avevano rasato il pube per
renderla più seducente sotto le mani del marito. E non aveva nemmeno disdegnato
donna Liala e i suoi aviatori.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Il guaio era che
la benedetta<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>alle sue convinzioni ci
si abbarbicava, le nutriva, le coccolava persino. Ci si affezionava come la
famosa (o famigerata) donna Prassede. Così accadeva che la ricerca del
confronto si dipanava come una sorta di romanzo a tesi: ho ragione io e basta.
E questo accadeva anche quando, con molta meno albagia, infilava un grembiule
da cucina e impastava una semplice focaccia. Guardava e riguardava su youtube
tanti tutorial e poi, borbottando, censurava, si scandalizzava e spegneva
esausta; si potrebbe anche dire già cotta. </span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Quella ricerca di
saperne di più, di conoscere la manualità e la sapienza altrui diventava
frustrante e anche un pizzico petulante. Autoreferenziale, le aveva detto l’analista
che ogni tanto faceva da bidone (ben remunerato) di scorie per le sue elucubrazioni. Insomma, lo
slogan che cominciò ad amare e fece suo, sopra ogni altra pillola di saggezza oshiana
dei social, divenne quello dello stimato scrivano Bartleby. “Preferirei di no”.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La ragazza era ed è
testarda, vuole spiegare, rendere conto al mondo della sostanza delle sue
strambe idee. Mica riusciva ad arrendersi al fatto di essere lei fuori fase,
fuori catena di produzione. Fuori. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un problema
anche per chi le stava intorno che, guardando la sua crocchia di capelli
bianchi e il viso privo di qualsiasi belletto di compiacenza, sbuffava in
segreto, annuendo ipocritamente alle sue rimostranze.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Cazzo vuoi,
vecchia bacucca?</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Ma lei, la ragazza
non faceva una grinza, pur sapendo cosa si muovesse nell’intimo di qualsiasi malcapitato
interlocutore le capitasse a tiro.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Fu per questo che
andò, invitata e su appuntamento, nella capitale. Sapeva di non dover fare castelli in aria, di
mantenere, come si dice?, un basso profilo. Training autogeno praticato con
diligenza.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Fu molto contenta
nell’apprendere che non avrebbe dovuto sborsare nulla per la stampa del suo
romanzo, ingoiò quel 7% di royaltie, anche le misere 150 copie di stesura e il
vincolo di un anno sui diritti. Increspò le labbra davanti alla condicio sine
qua non: procurare cinque location, preferibilmente non librerie (!?) per le
presentazioni, scosse la testa, ma si ricompose immediatamente.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Fu anche molto
sollevata di alzarsi dall’ incerta sedia di plastica su cui l’aveva fatta
accomodare e abbandonare l’aria di ripostiglio del piccolo locale dove <span style="font-family: "times new roman" , serif;">lo sgangherato incontro</span> si era svolto.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Come,
improvvisato?! Dopo tutte quelle mail e le telefonate intercorse tra la ragazza
e il coordinatore editoriale? Sì, tutto improvvisato: la signora (pezzo grosso
della redazione) che fumava seduta sul gradino di accesso al locale (o location?),
il ragazzo (editor) che la signora aveva dato per malato grave (ricomparso dopo una
discreta telefonata) al quale pare fosse stato affidato il manoscritto, il boss
in trasferta chissà dove da giorni…</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Per farla breve nessuno
sapeva nulla della ragazza, e nemmeno del suo manoscritto (pdf). L’ editor Tommaso
non aveva letto una parola del testo.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Ecco, mi ricordi
per favore il titolo e di che cosa parla…</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La ragazza fece,
da persona educata, buon viso a cattivo gioco, fu spigliata, simpatica; le
scappò perfino un “cago” e una “masturbazione” parlando della narrativa
ggiovane: risero tutti allegramente.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Fuori l’aria si
era ingrigita, minacciava un temporale.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Con questo
cielo, il Quirinale dev’essere una meraviglia – disse la ragazza al suo
paziente accompagnatore. La prova provata? Nella foto che la ragazza scattò col
suo cellulare e intitolò: Nubi sul Quirinale. </span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"></span><br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9LQwf01y0Z-PFxWseEjblTl6hHBgBh-pBO6Bklfaj6YofRvEtQSaye5hfjTkMyvMRHfj-jfMayHf8LGnJQemlO968ZASEdk3ndYmW62HNEmJZpebhIL5YlVvIfz4e6rqkdEiRSqLPGF4/s1600/16473334_10211750921718364_358939893295577512_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9LQwf01y0Z-PFxWseEjblTl6hHBgBh-pBO6Bklfaj6YofRvEtQSaye5hfjTkMyvMRHfj-jfMayHf8LGnJQemlO968ZASEdk3ndYmW62HNEmJZpebhIL5YlVvIfz4e6rqkdEiRSqLPGF4/s320/16473334_10211750921718364_358939893295577512_n.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Peccato, il mio
Tommaso è più sveglio – fanfugliò tra sé e sé<span style="font-family: "times new roman" , serif;">, mentro rovistava nella borsetta, appoggiata a un pilastro davanti a un portone, sotto gli occhi del carabiniere di guardi<span style="font-family: "times new roman" , serif;">a.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Cosa stai cercando? Di cosa parli? –
ribatté l’accompagnatore.</span><br />
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Gli occhiali, cerco gli occhiali </span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– fece lei alzando la voce per tranquillizzare il piantone.</span></span></span> </span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Arrivarono</span> all’incrocio
delle Quattro fontane.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– Dovrei cambiare
nome del mio personaggio più carino, – continuò assorta la ragazza che mai
avrebbe voluto associare il suo Tommaso a quello sprovveduto procacciatore di
affari, </span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">– </span>ma “Preferirei di No”.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 107%;">E così fu.</span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-34735408732413146852016-12-22T20:47:00.003+01:002016-12-22T20:47:54.665+01:00Filologia del mostacciolo<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Tempo perduto o ritrovato </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
Via il cioccolato, via
il caffè, via tutto ciò che si è attaccato loro addosso col tempo e la
modernità. Qui applichiamo la nobile arte del levare. Levare via gli orpelli,
le aggiunte frivole, gli addobbi stucchevoli. Recuperiamo la parola MOSTACCIOLO:
restituiamo i mostaccioli alla loro primigenia rozza semplicità.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
Oggi ce la giochiamo
col latino. Con quel latino rimasto vivido e immediato nelle pieghe dei
dialetti italiani, più forse in quelli meridionali. Nei nomi dei cibi, prima
ancora che nel sapore, affondano le radici del nostro sentire, lì si nasconde
il potere evocativo che partorisce le voglie.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
Dicevamo il latino: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">MERUM</i> donde il pugliese <i style="mso-bidi-font-style: normal;">MIR</i>’ (da pronunciare appoggiandosi sulla
r come se ci fosse una vocale, la e muta dei francesi in <i style="mso-bidi-font-style: normal;">personne</i>, per esempio); e i suoi derivati: MUST’, M’STACCIUL’, M’STARD’*.
Sono stata chiara? Provate a leggere secondo le indicazioni fonetiche, è
divertente.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
Mir’ e must’/M’stacciul’
e ‘m’stard!</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<i>Merum</i> per i Romani era
il vino puro, non mescolato. Quello forte e <i style="mso-bidi-font-style: normal;">nero</i>
delle uve proveniente dai <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cipponi </i>dei
terreni aridi e porosi.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<i>Mustum</i> era il mosto,
spremuta di uva non lasciata fermentare.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<i>Mustacea</i> era la
focaccia nuziale impastata di farina e mosto cotto.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
Questi i precedenti del
mostacciolo, il dolcetto fatto di mosto cotto e farina e poco altro.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Mostaccioli</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ingredienti:</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
½ l
di vin cotto (mosto ridotto dalla bollitura a sciroppo)</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
½
kg. di farina 0 (potrebbe volercene di più, q.b a un imposto molto morbido ma
consistente, non deve scivolare dal cucchiaio)</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
150
gr. di mandorle tostate (pelate o intere, tritate molto grossolanamente)</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Scorza
grattugiata di un limone o di arancia.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
½ dl
di olio d’oliva</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Cucchiaino
di cannella e/o chiodo di garofano (non lesinate, ché nella cottura gli aromi
si dispendono un po’)</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Due
cucchiaini di lievito in polvere vanigliato (o 10 gr. di ammoniaca per dolci)</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Un
cucchiaio di zucchero (facoltativo, se assaggiando il vin cotto lo si sentisse
troppo acido).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Procedimento:</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
Intiepidire
appena il vin cotto, aggiungere l’olio, le spezie, il limone, il lievito e
infine la farina e le mandorle. Amalgamare e lasciar riposare una decina di
minuti l’impasto. Poi, con l’aiuto di due cucchiai farne delle quenelle o
palline e deporre sulla carta da forno, stesa su una teglia. Non c’è bisogno di
ungere la teglia o la carta. Infornare a forno già caldo, 180° per 15’/20’.</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: normal; text-align: justify;">
I
biscotti sono pronti quando i profumi cominciano a farsi sentire. A caldo sono
molto molli. Non vi fate ingannare dal colore, ché si fa presto a bruciali. Far
raffreddare prima di prelevarli dalla teglia. Spolverare di zucchero a velo
mescolato a cannella, se piace. Aspettare qualche giorno prima di mangiarli:
ritroveranno la loro giusta consistenza e fragranza. Sono i biscotti degli Inferi, scuri e intriganti come Ade. Cereali e vino sugli altari dei Lari. Si fanno a novembre per la ricorrenza dei morti, ma sono i vivi a gustarli. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Abbinamento: frutta cotta in
forno o composta. La composta cos’è? Alla prossima.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<sup>*</sup>(‘M’stard’, la
confettura d’uva nera, passata al setaccio e arricchita di mandorle tritate)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-45848334764456062292016-09-28T12:04:00.003+02:002016-10-18T08:24:03.922+02:00Di cosa parliamo quando parliamo di donne<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">E parliamo pure di questo nostro
quotidiano. Di donne, per esempio, che, quando s’incontrano, si squadrano con occhio censorio,
vagolante tra benevolenza e malignità. Signore a modino.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPzV_apKfSSd2TuWUiTlIWeF_x7LJMxk3qOI6zUQJd_Cht16-VOZX8nk1MIVNM387tIyTJ0XheQAfk-NDwDiOywRjKMRmbDcAbD6a6YR4-ajeOKL27X6cMkdY2wsrDredLi_UlZYlsL6Y/s1600/14468713_10210480508318823_4097268409965671964_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPzV_apKfSSd2TuWUiTlIWeF_x7LJMxk3qOI6zUQJd_Cht16-VOZX8nk1MIVNM387tIyTJ0XheQAfk-NDwDiOywRjKMRmbDcAbD6a6YR4-ajeOKL27X6cMkdY2wsrDredLi_UlZYlsL6Y/s320/14468713_10210480508318823_4097268409965671964_o.jpg" width="320" /></a>Io non ho mai pensato di essere da
guardare, di essere una di quelle donne che fanno girare i galli cedroni per strada.
Piccola e nera come il famoso pulcino della pubblicità, mi sono pensata al
sicuro. Al riparo non solo da avance maschili, ma anche di invidia femminile.
Mi ricordo benissimo che in una delle mie classi quando M. si alzava si
sollevava un polverone tra i banchi: eccitati i buoi, schifate le <i>buesse</i>. I compagni e le compagne: i
primi per l’eccitazione ormonale, le seconde per l’invidia schietta e feroce
che trasudava da tutti i pori. Esperienza che forse molte docenti hanno fatto.
Dico le docenti, perché i docenti non credo si siano mai posti il problema,
aderendo d’istinto ai buoi.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A me non poteva capitare: passavo,
e passo, inosservata. Non è che non sia sensibile alla seduzione, ma per me è sempre
stata un fatto più sottile e, se si vuole, più totalizzante; del tipo, se mi
vuoi, vieni a cercarmi; vieni a cercare quello che sono io davvero; se mi vuoi,
prendimi l’anima. Lontana e aliena da ogni compiacenza. In verità la mia ricerca
si concluse alla soglia dell’età adulta e continua ancor oggi in un percorso di
conoscenza e amore estenuante, ma allo stesso tempo molto gratificante. Mi
ritengo fortunata nell’aver saputo scegliere. Sì, io ho scelto, non mi sono
fatta scegliere, per forza di cose.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Epperò la vita riserva delle
sorprese. Riassumo il fatto, senza il quale non riuscirei a comunicare la mia
sensazione di disagio.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Insieme alla mia amica incontro
due ex colleghe a un evento cittadino. Saluti e convenevoli. Ci si siede in due
file diverse delle poltroncine del Vanvitelliano, il salone ufficiale della
Loggia, sede del Comune di Brescia. Alla fine della manifestazione una delle due,
alta, grande e fica, mi viene incontro e mi mette le mani nei capelli,
raccogliendoli a coda.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">- Sono troppo lunghi, fatti la
coda, staresti meglio.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Poi si corregge subito in un “saresti
più bella”più educato e gentile.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Io fanfuglio qualcosa, senza dare
peso all’alta, bianca (ora) e fica. Ci avviamo separatamente al bar per il
rinfresco. In realtà io vorrei esimermi, ma non riesco. La mia amica mi prega
di accompagnarla, e giù motivi vari che non interessano a questo discorso.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Sedute per ‘sto aperitivo del c.,
la signora ripete la manovra. Mi tira i capelli, poi li lascia andare. Sopraggiunge
la sua compagna, in petite robe noir (sintetica) e perle di fiume al collo. Con
evidenti e annosi problemi di alopecia.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">- Sai, - ammicca, lei vuole fare
l’alternativa.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La mia ironica e timida risposta
si è persa nell’aria; non hanno ascoltato. Avrei voluto mandarle cordialmente
affanculo, ma non potevo per la circostanza.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mi è rimasto addosso un senso di disagio.
Sarei dovuta essere contenta. Finalmente nella mia vita due galline si sono
scomodate per me. Un tributo alla mia avvenenza senile? Ma quando mai. Poi ho
riflettuto: alle ladylike ha fastidio una donna (anziana e loro coetanea) che va in giro con i capelli
medusei, non domati dalla mano sapiente di un parrucchiere, spettinata, restia
alle movenze dei bigodini, alla messa in piega che mi avrebbe forse trasformato
in una signora per bene. In Bignardi mood. Mi hanno messo le mani tra i capelli,
vi rendete conto? Come quando la direttrice suora della mia scuola veniva a
mettermi la molletta alla frangetta per tenermi in ordine. Come quando mia zia,
ero sua ospite, mi fece tagliare le trecce senza dirlo a mia madre che,
poveretta, non mi riconobbe quando tornai a casa.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mi sono sentita come qualcosa da
sistemare, da mettere a posto per stare in quel luogo con loro. Come allora. Frugata
e violata nel mio modo di essere. Inadeguata.</span></div>
<span style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cosa diciamo quando parliamo di
donne? Non tutte, per fortuna. Ma oggi sono ancora incazzata. - Era solo
invidia - mi conforta la mia amica. Invidia di che? </span></div>
<span style="font-size: large;">Non credo, c’era qualcosa di più, terribile
e crudele, che non riesco ancora a circoscrivere nella categoria dell’invidia. </span>enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-83215982099241888352016-08-24T17:01:00.003+02:002016-09-20T22:56:14.599+02:00Tessera dell'insensatezza ovvero dei sassi in un bicchiere<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">È fondata l’opinione che i veri
scrittori e le autentiche scrittrici non scrivano mai sotto l’impulso dell’emozione
immediata. Le loro parole sono pesate come oro sul bilancino della
significanza distaccata. È una fortuna per me, e un privilegio, che io non
possa essere annoverata tra i “cesellatori di gigli”. Il mio “amico”, a sua
insaputa, don Pablo Neruda “me lo imparò” una volta per tutte; allieva fui e
scolara rimango. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">“</span><span style="line-height: 150%;">Non scrivo perché altri libri mi imprigionino<br />
né per accaniti apprendisti di giglio,<br />
bensì per semplici abitanti che chiedono<br />
acqua e luna, elementi dell'ordine immutabile,<br />
scuole, pane e vino, chitarre e arnesi.” (da La grande gioia)</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 6pt 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Prima ancora
dei versi di don Pablo, fui del cerchio di chi vede nelle alate parole altrui
la giustificazione delle proprie. E allora lui, il tal Alighieri, mi fa l’occhiolino
e di dice di osare con i miei mezzi non certo nell’impresa di rifondare un
mondo che mi sovrasta sempre di più, ma nel comunicare quello che il cuore mi
detta.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-top: 6pt;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 150%;">“I’mi son un che, quando</span></i><i><span style="line-height: 150%;"><br />
</span></i><i><span style="font-style: normal; line-height: 150%;">Amor mi spira, noto, e a quel modo</span></i><i><span style="line-height: 150%;"><br />
</span></i><i><span style="font-style: normal; line-height: 150%;">ch’è ditta dentro vo significando.” (D. Alighieri,
Purgatorio, vv 52-54).</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">E nulla più di un terremoto mi smuove a considerazioni
forse scontate, ma che urgono e premono per uscire.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Qui, nell’isola di Lesbo, le persone che incontro
sono esotiche. Vedi la ragazza georgiana che ho visto scendere una mattina, bianca
e alta come una statua in marmo di Paro, in spiaggia. Devo averla guardata a
bocca aperta prima di accorgermi del suo sorriso splendente e della chioma bionda
con riflessi di rame che si stava attorcigliando intorno alla testa come una
corona. Mariam, è il suo nome, viene da Kutaisi. Veste parei fiorati che
dovrebbero difendere la sua carnagione eburnea dal sole. Finiamo sedute sui
ciottoli a bordo d’acqua e ridiamo: i mei piedi arrivano dove sono i suoi
ginocchi! Devo scivolare in giù verso il mare per bagnarmeli, ma a questo punto
devo girarmi indietro per parlarle. Non scherzo. </span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 107%;">Mariam apre la sua sacca di stoffa e mi mostra le
mille creme solari. Nulla da fare: dopo pochi minuti la dea marmorea si è
trasformata in un’aragosta gigante. Tremo per lei che tutta solenne si tira qui
e là il pareo velato per coprirsi un po’. Troppo alta, troppo lunga. Il pareo è
la classica coperta che tira di qua, tira di là, serve davvero a poco. Io,
piccola e sufficientemente scura, mi ritiro all’ombra della tamerice, Mariam si
addormenta sulla spiaggia, regale come Paolina Borghese.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">E poi Billur, una ragazza turca con marito Timur e
figlia Turù (o Turùl). Anche questi biondi e gentili. Hanno un hotel a Istanbùl,
dopo due minuti di conversazione anglo-franco-greco-italo-turca (nell’ordine)
riceviamo un invito in piena regola: ci porteranno in giro per la città e ci
faranno vedere tutto quello che c’è da vedere. A sera le mail reciprocamente
scambiate fanno parte delle rispettive rubriche postali.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Non so quale seguito avranno questi scambi
vacanzieri; in generi io li coltivo. Vuoi mettere andare a Tblisi/Kutaisi o
Smirne con guide siffatte? Sì, c’è dell’interesse. Ma quando Turù mi stampa un
bacio alla fragola, direttamente dallo pseudocalippo goccioloso, non ci ragiono
più sopra.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Billur (Cristallo) mi dice: quando la situazione
politica si calmerà. Abbassa la testa, e io spengo sotto la lingua tutte le
domande che vorrei farle.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 107%;">E poi è arrivata
una famiglia: marito, moglie e suocera a seguito. Greco-americani. Stazza… sì,
grande stazza, ma in larghezza. Ultrasessantenni tutti e tre. Stavolta non
guardo direttamente, anzi cerco di restare in disparte. Sono imbarazzata per
loro. Una mattina il </span></i><i><span style="line-height: 107%;">papa</span></i><i><span style="font-style: normal; line-height: 107%;"> (non papà) mi affronta sul
gradino del giardino che immette sulla </span></i><i><span style="line-height: 107%;">paralìa</span></i><i><span style="font-style: normal; line-height: 107%;">.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span lang="EN-US">Were are you from</span></i><i><span lang="EN-US" style="font-style: normal;">? A bruciapelo.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i>From Italy</i><i><span style="font-style: normal;">,
rispondo.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Lui si tranquillizza: </span></i><i>nice</i><i><span style="font-style: normal;">!</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Poi mi snocciola seduta stante, anzi lì in piedi,
la sua vita. La voce è roca, il ritmo ansante, le maniglie dell’amore di un
tempo sono masse grumose pencolanti.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Sta’ buona, mi dico, metti alla prova la tua
tolleranza, la tua sventolata mancanza di pregiudizi. Anche gli obesi sono
esseri umani. Lui intanto, in un inglese torvo e arrogante (elementare) mi
confessa di venire da NewYork, di abitare in Atene ora. Fa il pollice verso.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i>No more America:
five white, one black</i><i><span style="font-style: normal;">, five white/one black! Lo ripete più volte,
quasi digrigna i denti. Poi conclude velocemente: I giudei (sic) spadroneggiano,
controllano tutto, mangiano carne e noi…e si passa la mano sulla lingua come a
dire che è rimasto a bocca asciutta. Parla solo lui, ovvio.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Emigrante.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Tornato in patria a godersi i frutti del suo
lavoro.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Lo immagino arrivare a NewYork, giovane straccione
di belle speranze. Ha i capelli neri, ricci. Non doveva essere male allora. Ora
è una massa disgustosa di arroganza e protervia.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Emigrante.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Razzista.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Antisemita.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">E con i capelli, annoto, di un corvino sospetto.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Ora mi spiego il perché della sua prima domanda. Mi
ha fatto uno </span></i><i>screening</i><i><span style="font-style: normal;">. Sono </span></i><i>nice</i><i><span style="font-style: normal;"> perché italiana. Chissà se gli
avessi risposto Rabat, cosa mi avrebbe detto. Mi avrebbe scansata come un
insetto fastidioso? Probabile. Decido di non rivolgergli più la parola. Lo
tengo alla larga.</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="font-style: normal;">Ecco. E oggi arriva la notizia del terremoto in
Italia. Ma da dove nasce l’umana albagia? Quel senso di onnipotenza di noi umani che uno
scrollone della terra annienta in un istante?</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt; font-style: normal; mso-bidi-font-style: italic;"><span style="font-size: large;">La connessione tra il “cappello” letterario e il
resto della storia: a voi<i>.</i></span> </span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
enrica poffahttp://www.blogger.com/profile/02742873389261540851noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6793928238722601474.post-5728079728016916792016-08-14T09:03:00.001+02:002016-08-25T21:23:15.518+02:00Tessera del ricordo ovvero a ciascuno la sua madeleine<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Non so più se accadesse nel 1955
o al massimo un paio d’anni dopo. Insomma, erano gli anni in cui qualcuno
cominciava a vedere la televisione, ma noi si giocava a fare le torte di tufo.
Noi: io e le mie sorelle. D’estate. La nostra casa aveva un cortile anteriore e
uno, più grande, posteriore che terminava con un capannone dove mio padre
riponeva gli attrezzi e il materiale quando si chiudeva il cantiere. Ricordo
anche che per un periodo avemmo anche un cane lupo, Peks. La casa era isolata e
l’abbaiare di Peks avrebbe dovuto proteggerci da qualche malintenzionato. Peks
era tenuto legato perché noi avevamo paura di lui e dovevamo passarci davanti
per andare al gabinetto, situato in un gabbiottino dentro il capannone.
Gabinetto è una parola che abbiamo imparato più tardi, quando ne avemmo uno
vero, correvano gli anni sessanta, tutto bello bianco e luccicante, in una
stanza grande da ballarci dentro, che si chiamava bagno. Il pavimento era di piastrelle quadrate verde acqua, mentre le pareti erano bianche, coperte di mattonelle
che papà aveva voluto fissare in diagonale perché, disse, facevano motivo,
erano più belle. Ecco, questa è una cosa che non dimenticherò mai: i miei,
analfabeti e ignoranti, avevano un gusto per la bellezza, che sapeva di
miracolo. La vasca da bagno era ricoperta delle stesse mattonelle del pavimento
e si erigeva rispetto a quello su uno zoccolo. Papà l’aveva voluta così,
diversa dalle altre, appoggiate direttamente sul pavimento. E mamma, beh, mamma
ci insegnava la bellezza dell’essere puliti e lustrati, pur nei vestiti rifatti
dalle zie con le pezze americane che arrivavano direttamente dalla Merica in
grandi balle odorose di disinfettante. Il che non significava che fossero
pulite. E qui entrava in azione mamma, ci pensava lei. </span><br />
<span style="font-size: large;">In casa nostra non c’erano
artisti, nessuno suonava il pianoforte (che non sapevamo nemmeno cosa fosse),
nessuno dipingeva. Salvo a scoprire negli anni che papà aveva una passione segreta
per le pietre e cominciò a scolpire dopo i settant’anni. E mia madre, oltre a
renderci immacolati e perfetti, leggeva. Sì, questa fu la sua virtù artistica: non
avere nemmeno il cesso in casa e... leggere! Insegnarci a leggere. Solo un’artista, e ricca, poteva
farlo. Fu così che io, grazie al senso estetico dei miei, istillato
quotidianamente nella perfezione dei piccoli gesti, nella cura della persona e
delle cose, potevo tranquillamente a otto/dieci anni andare a comprarmi le
scarpe da sola, ma senza soldi. Tanto il negoziante sapeva che poi sarebbe
passato qualcuno a pagare. La pura verità.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Come sempre mi lascio trasportare
e perdo il filo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ma la divagazione è
stata addirittura teorizzata, e quindi mi prendo il gusto di perdermi nelle
parole, come nelle strade del mio paese che percorrevo variando continuamente
percorso andando a scuola. Ma in tutta segretezza: fu così che esplorai il Castello,
il Rosale, il Maneggio, la Passione e Montescupolo. Quartieri allora
lontanissimi da Santa Lucia dove noi si era di casa. Mamma non doveva sapere,
ci mancherebbe.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Le torte di tufo, si diceva.
Anche se avrebbero cominciato a chiamarci terroni, in qualche parte dell’Italia
conosciuta una ventina d’anni dopo, noi non le mangiavamo di certo. Era il
nostro gioco nel cortile, mentre mio fratello aveva il permesso di razzolare
per strada quando voleva a piedi o con la bicicletta che arrivò proprio il ’57 a
una befana. Il tufo lo grattavamo dal muro di cinta della casa: giallo, tenero fino
a diventare impalpabile (e quello diventava cipria), lo si impastava con altra
terra o argilla e un po’ di acqua. E si formavano torte dalla superficie verde,
abbellite con le erbacce strappate sotto lo stesso muro. Le piante di mia madre
erano intoccabili. Ci avrebbe tagliato le mani, se avessimo osato soltanto
prenderne qualche foglia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Capitava spesso nella tarda
mattinata, ora di ritorno dai campi, o nei pomeriggi assolati, che arrivasse
zio Riccardo, l’unico in famiglia che avesse conservato il mestiere antico del
contadino. Quando arrivava lui, mia madre era contenta. Sapeva che un paniere
di fichi freschi avrebbe allietato il pranzo o la cena. Lei ne era golosa, Ne
mangiava alcuni con la buccia, sono più buoni, diceva. Altri li sbucciava
soprattutto per noi che guardavamo schifati il fico intero essere mangiato e
persino con gusto. Lei ci diceva anche i nomi. Quei nomi sopravvivono nella mia
mente solo in parte. Bianchi, Neri, San Giovanni, Attèv’, Scorzamara, Verderame.
Gli altri si sono smarriti inesorabilmente. Lei era il nostro Adamo. Era lei
che aveva la capacità di dare il nome alle cose e farcene percepire l’essenza e
la regola.<span style="color: #333333; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-size: large; mso-bidi-font-family: Arial;">Negli anni avrei imparato che “dare il nome” era un
problema di grande importanza. Che ne sapevo allora di Bibbia e Socrate? Vedo gli
occhi azzurri di mia madre che ci spiega e indica, e ci corregge. Quanta luce,
tanta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-size: large; mso-bidi-font-family: Arial;">E da quella luce che parte oggi la mia gioia di fronte a
un piatto di fichi greci. Tutti doverosamente raccolti dall’Albero del
viandante (di cui parlo nel mio ultimo libro, alla faccia delle casualità). Ora
so perché vengo qui in Grecia: a ritrovare un pezzo della mia vita dimenticata
che riaffiora con qualche fastidio negli spazi interdentali con quei granellini,
i veri frutti (detti, da quelli che sanno, acheni). Ah, corre voce che non la
mela sia stato il frutto proibito, bensì il fico! Sarà stato per questo che mia
madre aveva quel sorriso speciale?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-size: large; mso-bidi-font-family: Arial;">Parlando parlando, mica mi sono accorta di avere anche svelato
la mia età. Ma chissenefrega, come dice la mia amica Alessandra.</span></div>
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