Senilità

Depressione senile, ti dici.

Può darsi.

L’anima cede muta

All’inesorabile scorrere del tempo

Alle malattie che stringono l’assedio

Alla memoria che comincia a tradire

Al corpo che arrugginisce e non rugge

Nonostante i richiami

Del desiderio,

Del cervello ancora

In allerta.

L’anima cede per prima

Inviluppata

Crisalide senza futuro

Nella spessa nube di ricordi e rimpianti

Sprofondando nel baratro muto

Che si apre fra te e il mondo

Si recide crudelmente

Lo scambio

Le spalle altrui

Scrollano di fastidio.

Il  groviglio di emozioni

È di inciampo

Alla rettilinea corsa degli altri.

Sei solo un vecchio

Anche in primavera.

A te non è dato rifiorire e tornare a vivere

Dall’invernale ferale letargo.

È l’anima che cede per prima.